FUI TU AMOR IMPOSIBLE

Fui tu amor imposible
el que no esperabas…
el que tardó, pero compuso
tu corazón vencido
asolando torrentes
de indignación ígnea.

Fui la ausencia…
la que incómoda asoló tus planes
y no arruinó tu cuello,
con mordiscos
de distancia y melodías.

Lágrimas inmaduras…ocultas
corren hacia tus arterias de sol
un suspiro galopa en tu boca carnosa

Amor… fui tu estrella.

Susana Rodrigues Tuegols
Copyright ©

Este es mi último poema‏ POR WALTER FAILA

Poemas a una Mujer: Este es mi último poema



[Poemas a una Mujer] Este es mi último poema‏
domingo, 29 de noviembre de 2009 01:50:49 a.m.


Caballeros, éste es mi último poema
Se ha trasmutado la palabra, y el silencio es un cascabel
que cruza cada tarde la cordillera rota de su letal suicidio.
De nada sirve agitar la osamenta
que contiene prisionera del ansia a mi alma de bardo
De poco alcanza flexibilizar la frontera del caos y la mueca del instinto.
¡Yo se que fui el verdugo! … es hora de bajar el hacha
y clavar las rodillas en la sombra de la musa vagabunda y errante.
Es el preciso momento de soportar el peso de cada contingencia,
y buscar en la brasa la ceniza del fénix
que se olvidó de nacer a la hora programada.
Damas y caballeros,
es ésta la dilación de su último suspiro,
el cofrade de su agonía póstuma.
Pero no quiero acabar sin el grito y la bandera,
no quiero dejar de odiar a los fabricantes de la muerte
ni olvidar a los chiquillos que surcan como puntas de agujas
las calles de papel donde se aja el mundo.
No deseo olvidarme del beso y de las manos
que contienen el epílogo
de mi sueño de hombre y mi vocación de amante.
No pretendo cerrar el inventario de la duda y de la queja,
sin contar entre éstos gritos
las parcelas recicladas de la paz y la conciencia.
Que lavada sea la memoria,
no para olvidar el dolor y la desdicha,
ni para vengar con rencor enajenado
sino para crecer con madurez y sabiduría.
Que el poder no sea fanatismo y desenfreno,
para que nuestros hijos y nietos no reciban de herencia
el deseo del destierro y el resentimiento eterno.
Damas y Caballeros, éste es mi ultimo poema
He destripado el verbo hasta quedar ahogado en su sangre
Se oxidaron de hastío mis ganas y mis letras
en una jaula de rocío y confidencia
Aturdido por mi propia voz en los estrados de la vida
Colapsado como una vieja acequia
por los derrames cloacales del destino,
el silencio me ha pedido la palabra
y como la libertad lo exige,
aun malhumorado y rebelde, se la he concedido.-
Hasta aquí he llegado
con mi pobre poesía, con éste loco deseo:
que se quite la estaca de la boca y de la mente
de los aborígenes y de los hambrientos,
de los viejos y de los inválidos,
de los niños y de los pobres,
que para ellos pretendo la noche y el canto,
la luz y la gloria, el pan y la tierra.

--
Publicado por Walter Faila para Poemas a una Mujer el 11/28/2009 10:50:00 PM

RETRATO

RETRATO

Mi nacimiento y primeros años fue tormento

que sólo el amor de madre sabe mitigar.

Recuerdos vagos que tengo de mi amado hogar…

la amplia casa, tres patios, la higuera y el pimiento.

Entre jardines pasa mi niñez ¡-rememoro-!

nostálgica alegría, el calor de la familia,

el café de las cuatro y sombra de bugambilia;

fuente serena, en lustroso corredor, un loro.

“Oh, juventud divina” los escolares días

de bulliciosos descansos del recreo alegre;

cuando en navidades hacíamos el pesebre

hincados, entre regocijantes melodías.

Fui tocado por la piedad del mismo Dios vivo

y esa vocación me llevó años al seminario,

comprender, de cristo su agonía, su calvario,

pero no fui escogido, el mundo me hizo cautivo.

Ya el Señor me tenía dispuesto gran presente,

morenito, delgado y lejos de ser hermoso,

dispuso en mi camino al ser más cariñoso…l

a mujer que cambiaría el mundo, mi horizonte.

Mi madre aun sufría ¡Mi padre había partido!

Con humildad la nueva hija se ganó el cariño

con dificultad, tropiezos pero como un niño.

Se comprendió que el hijo no se había perdido.

Nació el primer nieto, cambió todo el panorama

capilla iluminada de espirituales velas

de regocijo y contento llenó a las abuelas

que presumen heredada raza, nueva rama.

¡La familia crece! pasa el tiempo ufano, inerte,

verdugo tirano, himnodas gregoriano coro,

¡Juro! por haber escuchado el tropel sonoro,

puedo hablar de “La vida después de la muerte”

llevé en mano un estandarte, símbolo de viajes,

Después de pasar Centro América llegué a México

fueron muchos años toda una vida y es lógico,

llegamos a USA y se cerraron los equipajes.

Deberá agradecer de por vida al Soberano,

debo pregonar, de la manera más sincera,

cuidando mucho de la palabra lisonjera

que todo es de Dios, quién me transportó de la mano.

He visto que el tiempo terreno, he despilfarrado

solo quiero dejar “sueño de mi poseía”

oigo canción profana, comprendo en mi agonía,

que lo que he perdido, se, lo tengo bien ganado.

Rafael Mérida Cruz-Lascano.

Siempre

La diéresis en la vergüenza
el absurdo de medías 3 ¼
en los tobillos la desesperación de buscar en las líneas
el futuro atravesando como tigres
con los ojos vendados los círculos de fuego
reconocerse musgo piedra árbol tierra de comer
y nacer y morir para volver
desde el cabello hasta la punta del pájaro
buscar

..........serse al fin

a cada instante

vasos de agua
..................llenos de sed.




Mónica Angelino
http://poesiafondoscuro.blogspot.com

Hazar-o yak shab *

"Las Mil y Una Noches" es una recopilación de cuentos árabes del Oriente Medio medieval. El núcleo de estas historias está basado en el antiguo libro persa de "Los Mil Mitos". El compilador y traductor de estas historias al idioma árabe es el cuentista Abu abd-Allah Muhammed del Ghashigan en el siglo IX. La historia principal es la de Sherezade, agregada en el siglo IV. La primera traduccción -hecha al francés- fue en 1704 y causó impacto en Occidente en el siglo XIX, época en que las expediciones geográficas y de culturas exóticas es taban en todo su apogeo.

El califa Sharihvar herido en su honor por la horrible traición de su mujer, quiere una esposa cada día para hacerla matar cuando el halo del sol naciente se asome en el horizonte para vengar así su humillación de hombre.

Este horroroso designio lo quiebra Sherezade -hija del Gran Visir- al casarse con él. Sabe lo que tiene que hacer y es hacer de su hobby su mejor arma de defensa. Decidida no se deja ni hundir en la desesperación ni huye haciéndose humo ni cae de hinojos ante su hombre de hierro aunque se le hiele a ella, por momentos, la sangre de miedo. Sheherezade quiere ser como un hada que hace milagros...

Durante mil noches el hábito de hilvanar historias con otras se vuelve un huésped de honor. Sherezade es una hábil heroína. Y en la intimidad de su habitación, después de haber hecho el amor con Sharihvar, le cuenta historias a su hermana Dinarzade. En ella halla a su mejor aliada.

Habla y habla hasta el amanecer. Hábilmente interrumpe las historias de héroes hidalgos y sus hazañas, de hechos de sangre e historias de amor, haciéndole hincapié a su hombre hedonista y hosco -quien también la escucha hechizado e hipnotizado- en terminar de contarlas si la deja con vida un día más.

Al regalarle Sherezade un heredero a su esposo, el califa Sharihvar, se siente halagado por tener un hijo. Henchido de orgullo por habitar un hogar honrado y sin hipocrecías, se vuelve más humano, más humilde e indulta a su hermosa esposa desde lo más hondo de su alma. Ya ni habita en él hastío ni le hierve la sangre de rabia como una hoguera, ni siente hartazgo ni hostilidad hacia las mujeres de su harém.

Marisol Cragg de Mark

Si quieres leer más cuentos míos te invito a:

Los cuentos de Marisol 

He tratado de jugar lo más que he podido con la letra "H"

* "Las Mil y una Noches"
Hazar- o yak shab
(Transcripción al español del idioma persa)

pero así se escribe:

هزار و یک شب

Y, sin embargo, el mismo título: "Las Mil y una Noches"
en árabe se escribe y suena diferente:  
ألف ليلة وليلة 

Alf layla wa-layla

(transcripción al español)

SACRIFICIO POR FANNY JEM WONG

De FANNY JEM WONG 18-11-2009

SACRIFICIO


Arráncale a la noche
los gritos del silencio….
Viste tu cuerpo
de rojos soles.
Acomoda
los cabellos ausentes
Cántale y dile
que eres una bestia,
una fiera herida.
Pídele…que cure
viejas heridas
Ordénale….. lamer tus llagas
que limpie la bilis,
veneno de tu alma
Aúlla fuerte loba salvaje.
Haz resonar en los ecos del tiempo,
el clamor de todas las ansias
Que se incline ante tus plantas
Y venga a ti…dispuesto al sacrificio.


FANNY JEM WONG

30-08-2009

LIMA – PERÚ

CONTADORWAP

NACIMIENTO POR WALTER FAILA

wfaila
Escribió”
NACIMIENTO (WALTER FAILA)

Bienvenido niño,
A este mundo rico...y pobre,
Donde el más duro roble
Es hoy un simple ropero.
Donde abundan demagogos agoreros
Con la puta soberbia de sus vidas.
Bienvenido a las heridas
De la América en llamas,
Donde los muertos claman
En una fosa común,
Desde las olas de Cancún
Hasta el puerto de Malvinas.
Al resurgimiento de Hiroshima
Y de su gran fortaleza.
Bienvenido a la destreza
De los raquíticos del África negra.
Al sufrimiento de la presa,
A las garras satisfechas del león.
Bienvenido a la estación
De los más necesitados,
Donde es lo mismo un sabio
Que un simple vagabundo.
Aquí están las playas de Acapulco,
Donde las cholulas muestran el cuerpo
Que lograron con su hambre
Y su gimnasia en tiempo eterno.
Aquí están las siete maravillas del mundo
Y los dos mil millones de enfermos,
Están aquí los hombres tercos
Que hacen de su poder
los colmillos del lobo.
Bienvenido niño, a los balcanes y a Kosovo,
A éste mundo cruel y vil.
A las justa causas de cuba
A las horrendas consecuencias de chernobyl.
A los escombros de las “gemelas”
A las interminables lagrimas de Madrid.
Bienvenido a éste raíd
Del poder y su delincuencia,
Donde se acabaron las esencias
A partir de una moneda.
Naces en una veda
De paz y de placer.
Naces cuando el deber
Es obligación del hambriento.
Cuando en senderos sedientos
Se siembran miedos
Y se cosechan muertes.
Naces, dueño de una mente,
Heredero de un corazón,
Naces para que la ilusión
Jamás se pierda.
Naces, en éste mundo de mierda
Pero naces niño... por amor.-

Walter Faila (argentina)

UNA VIDA SIN VOS POR WALTER FAILA

UNA VIDA SIN VOS
por
wfaila
Escribió”

En el demoníaco tiempo que obstruye…y que resaltas.
En las cavernas más altas
Donde duermen los sueños, temerosos y furtivos.
En el umbral de los motivos
Donde los años y papeles coaccionan,
Donde las decisiones las toman
Las sociedades espurias, soberbias y esquemáticas.
En la estrategia matemática
De la vida organizada,
En que las formas del amor
Se van transformando en fórmulas
(Status, bienestar, disconformismos)
Donde el temblor de ellos mismos
Ya no mueven corazones.
En el cristal de las razones
Donde todo parece insoslayable.
En el céfiro loable
De tus ropas con botones
Donde no existen algodones
Que impidan las formas de tu andar impávido.
En los espejismos áridos
De las transgresiones simultaneas
Donde se gastan las ganas
Con actitudes perversas
Donde se quiebran las reglas
A escondidas de los otros.
En éste mundo en que nosotros,
Propietarios de los miedos,
Intelectuales del silencio,
Conocedores de lo concreto
Imaginarios amantes de lo abstracto.
En éste mundo en el que trato
De liar tu corazón a tu cabeza
Siento que como nunca, me pesa
Tener abierta una herida.
Siento como jamás, que me pesa
Tener sin vos… una vida.-

Walter Faila

AZOR SIEMPRE O SAETA

Nos fuimos a nuestro mar
encalado en estas manos mías de hoy.

Con las flechas del viento
inaugurando el cielo y la tierra
caminamos hacia el norte
en un vuelo escrito por el alma.

Águila esbelta
de contorno desdibujado
ante el ángulo de nuestro ojos,
escapas por tantas preguntas
entretejidas, caprichosamente,
sin respuesta.

De ayer para hoy un verbo despierto
que se dice en el momento preciso
de partir.

Resuena el eco
cuando comienza la evasión de la luz.

Azor siempre o saeta.

Me agarro a la cintura del mundo.
Poblada de viajes y sueños
no me dejo turbar por el vacío,
late el abismo del tiempo fugitivo.

Regresaste sin lágrimas al despertar.

Doy otro paso más, otro vuelo por la vida.
Huella en mi piel de inacabables alas.

¿Ahora, a dónde vamos?

Mónica López Bordón
*El título del poema es un verso de Pedro Salinas
*Cuadro: "Pigmalión y Galatea". Jean-León Geróme

Benjamín León gana el XI Certamen Literario Nacional "Juegos Florales de Vicuña"

El escritor Benjamín León, fue ganador del Décimo Primer Concurso Literario Nacional "Juegos Florales de Vicuña", iniciativa cultural organizada por la municipalidad de Vicuña que se realiza en homenaje a la poetisa Gabriela Mistral.

La obra ganadora de Benjamín León fue "Nace la luz", por lo cual obtendrá la Violeta de Oro y la suma de 80 UF. El segundo lugar fue para Edgardo Alarcón Romero de Curicó con la poesía “Silencio de náufragos", quien obtiene la Violeta de Plata y 45 UF. Finalmente, el tercer lugar, consistente en la Violeta de Bronce y la suma de 30 UF, fue para “Tengo un nombre en esta tierra", de la escritora Ximena Troncoso Pinto de Las Condes, Santiago. Así lo informó el relacionador público y coordinador del evento, Luis Hernán Vigorena.

Hubo también menciones honrosas para "Andamios" de Edmundo Herrera de San Joaquín, Santiago; "Temporal" de Sergio Rodríguez Saavedra; y "Fuego entre rieles" de José Rubio Rubio, ambos autores de Maipú, Santiago.

La decisión se tomó el último fin de semana en el salón de honor de la municipalidad de Vicuña, en donde sesionó el jurado, considerando a las 274 obras que ingresaron.

Sobre el nivel de los trabajos se refirió el presidente del jurado, Pedro Pablo Zegers Bachet, quien además es el director del archivo de la Biblioteca Nacional, representante de la DIBAM, que sostuvo que este concurso, conocido en el mundo entero, ha crecido año a año en calidad, recepcionando unos muy buenos trabajos de poesía.

Las personas que conformaron el jurado fueron Julio Piñones Lizama, escritor, catedrático de la ULS, quien representó a la municipalidad de Vicuña; Luis Aguilera González, representante de la Sociedad de Escritores de Chile, Región de Coquimbo; Pedro Pablo Zegers Bachet, licenciado en Lenguas, director del Archivo de la Biblioteca Nacional, representante de la DIBAM; Luis Hernán Vigorena Pérez, coordinador del concurso, jefe de turismo y RR.PP. del municipio; y Matías Rafide Batarce, representante de la Academia Chilena de la Lengua.

Fuente:
Diario El DÍA

Inseguridad

Indignado por lo que había visto por su ventana ante un ataque a compañeros que buscaban expresar su dolor ante la muerte de un familiar en situación de robo, Marcelo no podia quedarse de brazos cruzados.
Molesto por la situación , salio a la vereda a enfrentarse a los uniformados que con sus machetes intentaban golpear a un hombre que enfundado en su dolor extremo por la muerte de su hijo buscaba vengarlo intentando ensuciar con materia fecal de animal el frente de la casa del juez que libero a los asesinos.
Con mucho esfuerzo se interpuso entre los agentes y el padre dolido y lo aparto llevándolo hasta el umbral de su domicilio.

-LLevelo de aquí , de lo contrario tendremos que apresarlo- informaba uno de los policías apesadumbrado por la situación, intentando comprender a ese padre y a su vez poniendo orden de la mejor manera posible.

- No entienden, nadie me entiende, solo se que Pablo no esta mas por estos guachos delincuentes , mal paridos – solo gritaba el hombre enajenado

- cómo es posible que por artilugios legales los hijos de puta salgan por la misma puerta de ingreso que hace tan solo dias entraron, tapadas sus cabezas para no ser reconocidos?


- Mira Elsa , mira lo que me hacen, mira lo que nos hacen, nos siguen matando en vida. Y este hijo de re mil sigue amotinado en su casa sin dar siquiera explicación .

- No te pongas así , te vas a enfermar y eso Pablo no querría.


- Escuche a su señora – intentaba convencerlo uno de los oficiales . -La justicia tiene sus vueltas hablen con su abogado- decía el agente mientras se apostaba en el frente de la casa judicial

Mientras tanto Marcelo los observaba y escuchaba con ternura, intentando ponerse en su piel, algo imposible para quien no lo vivencia.

-Si usted lo hubiera conocido a Pablo me entendería, era un chico bárbaro, trabajador, estudioso y estos vagos muertos de hambre , le cortaron las ilusiones. Mire acá tengo su foto…

Hurgaba en su billetera y con manos temblorosas la sacaba con el afán de padre orgulloso intentando que Marcelo lo viera. Realmente era un muchacho grandote y fachero, cara de buen tipo que no superaría los 23 años . La imagen lo mostraba sonriente , feliz.

Pensaba: - qué pena, una vida mutilada, bah , varias vidas mutiladas, porque su muerte arrastra a toda su famita y seguramente un cúmulo de amigos también.
El padre hablaba, casi como autómata contándole a su amigo momentáneo cómo era su pequeño , lo que le gustaba, lo que no …En eso llega otro muchacho con los ojos llorosos , hinchados de ira y dolor retenido , de rostro muy similar al de la imagen que tan solo le esboza a Marcelo un “ Gracias hombre” y coloca su brazo sobre el hombro de su padre y se lo lleva caminando cual globo atado a la muñeca de un niño , que solo el viento lo impulsa en sus movimientos.

-Vamos viejo , no podemos estar acá, mama ya esta en el auto, te vine a buscar- le dijo con gran dulzura

-Pero Mariano , si sólo quiero hablar con el juez, no creas que quería hacerle daño. Quiero que me escuche tan sólo.

- Bueno viejo , después hablamos con el Dr Mancuso para ir con el al juzgado

- Pero si ese Mancuso como abogado resultó un pelotudo!!!

-No digas así, hace lo que puede, tenés bronca es todo

Y así se lo llevo mas tranquilo , ante la mirada de los vecinos y agentes y de seguro del juez que lo observaría por entre las rendijas de la ventana.

ROJO CAPULLO POR FANNY JEM WONG

ROJO CAPULLO

Lejos del hogar ancestral
bajo las verdes hojas del olmo
entre almohadones de rojas fresas
la pulpa sabrosa de los frutos
consumiéronse gota a gota.

Despacio, de prisa
mirando y sin mirar al cielo
bajo una cálida lluvia
la rama del frutero se eleva,
cambiando de posición, airosa
entre placenteras semillas.

Encendiendo quejidos
corola y pistilo entre las piernas.
En la punta de la madura lengua
todas las estaciones florecen.
Lloran aceites los almendros
e Inflamado el rojo capullo
reclama por su único ojo
la intimidad de los bosques florecidos.

Posesión absoluta de los ciclos,
transparente , sin coraza,
ofrendando corola y tornasol
convulsionando entre sus yemas,
las blanquecinas aguas, fluyen eternas.

FANNY JEM WONG
LIMA PERÚ
15-11-2009

CARGADA DE MIELES (POEMA SENSUAL) POR FANNY JEM WONG

CARGADA DE MIELES (POEMA SENSUAL)POR FANNY JEM WONG


Penetraba el corazón
el blanco rocío
y el maduro banano
se cargaba de mieles
Un ruido palmeo libre
sobre los duraznos
llevando el cuerpo
de naranja desnuda
confundiéndola de fresa
hasta los pies.

Consumía de él, ella
los dos rojos ciruelos
Embadurnada su boca
de fruta melosa
Ágil, agua le traía
para limpiarle la mesa
que había ya levantado
su blanco mantel.

Empezaba a molerse
la castaña dorada
llenando el hoyo
del batán una
y otra vez
hasta hacerse
la harina tostada
más fina
moliéndose los cuerpos
al derecho y al revés

Llego la castaña
a orillas del lago aromado
con los brazos
y la espalda
doloridos del amor
se abrió con dulzura
la entrada de la canasta.

La cabecita del pájaro
silbaba al costado
abrió el vino de almendras
con confianza.
mientras la boca carmesí
probaba guayaba
el maracuyá se vertía
en almíbar cocido
sobre el ardiente cuerpo
del campo de cebada

Inspirada la voz
del descanso de la fruta
con la cara gorda
y encendida la banana
sonreía,
se adornaba con una corona
de mi tupida selva
como dedos carnosos
entre los rubios vellos.
sin preocuparse
de las canas de las cejas
los frutos maduros
se incendiaron en llamas.
Y en el silencio
consumieron el canasto.

Jem Wong
12-06-05

(Jemwong)

Idilio

Cuánto amor en la miradas
de esta pareja que son
sólo dialogo intercambian
mas no se unieron los dos.

Cada cual tiene su vida
él de traje asentador
ella de aspecto más frágil
buscan refugio en su amor.

Siguen así la jornada
el único encuentro por hoy
Quién sabe si para mañana
habrá arrumacos y fragor.


www.crespo-escritospersonales.blogspot.com

tertulia el 26 de noviembre 2009

Querid@s amig@s espero asistan a esta tertulia que será inolvidable, los artistas invitados son de primerísimo nivel y en lo particular me siento afortunado de participar en esta tertulia; por tal motivo los invito a disfrutar de una velada llena de música, cantos, boleros y poesía.

fraternalemente Jorge Contreras Herrera

Poema sin hacer (Miradas)

Es una mirada al florecer, a la existencia
Un repaso a todos los confines
que en mi memoria laten de constante,
es una gracia grabada en mis ojos:
Mirada de mar embravecido
Mirada de corales y arrecifes
Mirada de ola y de bahía
Mirada de flor, cayena, enredadera
Mirada de sabana y de llanura
de mastranto y yerbabuena
Mirada al infinito cielo, mirada de utopía
Mirada de sueños en la arena
Mirada de médanos, de amanecer
Mirada de roca que golpea la ola
mientras en la playa se mecen las palmeras
en el esplendoroso ocaso
Mirada de delfín y alga marina
Mirada de aguas, de lluvia
de torrencial aguacero y de garúa
Mirada de montaña y de planicies
Mirada de simas y de cimas
Mirada de sol asomando sus cabellos
pariendo el día
Mirada de pájaro cantor
Mirada de tormenta, de musgo y de manglar
Mirada de trigo y de rosal
Mirada de arco iris, mirada al fin
Mirada de primavera y tulipán
Mirada de verano y besos del sol
Mirada de mariposa, mirada de gavilán
Mirada de campo minado de margaritas
Mirada de río, de manantial
Mirada de pez, mirada de volcán
Mirada de luna, de árbol
Mirada de cedro, mirada de pinar
Mirada azul, azul de mar
Mirada de nube y de pradera
Mirada verde, verdes mis ojos de mirada natural
Mirada polar, mirada ecuatorial
Mirada de los siete mares, mirada de Caribe
de mediterráneo
Mirada de solsticio, mirada de sueños
Mirada de inviernos boreales
Mirada de equinoccios
Mirada de pan, mirada sin fronteras
Mirada de cocoteros y castaños
Mirada de plumas, mirada salvaje
Mirada de poeta, mirada hechicera
Mirada de realidad, de amor
Mirada de Gaia, mirada de Tierra…
Mirada infinita, mirada exterior


Antonietta Valentina
2009

Las calles de Buenos Aires I (Edit Creadores Argentinos)

Las calles de Buenos Aires I

Así todos los días caminaba por la callecita Alsina, angosta y empedrada como todas en esta capital gris y adormecida , en un empinado andar que me conecta con otra vida.
Transversal a Paseo Colón parece encerrar en sus entrañas los avatares de la historia, manteniendo un halo de misterio en las construcciones de antaño que se han empecinado últimamente en conservar , dando muestras de un pasado que pretende no ser olvidado y que reclama vigencia, entre tanta edificación moderna y burocrática.

Sorteando los cráteres de las veredas , andaba pensativa, observando las construcciones : por un lado la opulencia de edificios públicos de estirpe y buen ingreso, donde el bronce y el dorado de las aberturas junto al mármol custodiados por policías con cara de seriedad incorruptible parecía incompatible con esta postal de miseria.

Por el otro el rostro de transeúntes que llevaban al jardín comunitario “Santa Clara” donde los chicos se los veía a algunos en condiciones de calle, pero con ansias de salir adelante , con una sonrisa sincera y muchas ganas de volver por un rato a ser niños.

Custodiados por las tres estatuas con alegóricas alusiones a la industria que sobre pedestales comparten la vereda los sin techo, personajes trotamundos que munidos de sus pertenencias adoptaron la recova como lugar de alojamiento, ya no se diría transitorio sino permanente. Es común verlos, alli en la llamada plazoleta San Francisco, en su gran mayoría hombres de mediana edad, curtidos por la vida más que por los años , conversando entre ellos sin siquiera molestar. No piden, no estorban, sólo están , sentados cual espectros grises con vida bajo las plantas o simplemente arropados con sus colchas .Eso sí hay uno que no está solo , lo acompaña su fiel compañero, un perro color café con leche, chiquito de ojos alegres.

Una de estas mañanas de tormenta copiosa de octubre , la lluvia mostraba a aquellos administrativos en su mayoría enfundado en su piloto y escondido en su paraguas como autómatas que se dirigían a su labor sin siquiera mirar a estos seres ignotos e ignorados por la mayoría que descansaban tapados sobre sus cabezas, escondiéndose de la realidad cotidiana , en sus improvisadas camas , tan sólo colchones sobre las veredas pulidas . Uno de ellos tenis por costumbre dejar fuera de su lecho improvisado , sus zapatos, en forma ordenada y paralela a su osamenta ,no vaya a ser que durmiera con el calzado puesto. Tenia en claro cuales eran las formas correctas de vivir y las buenas costumbres aunque hoy esté padeciendo el cachetazo de la vida. Su fiel compañero dormía a sus pies todo comprimido compartiendo el calor con su amo , brindándose afecto mutuamente.
Es común que grupo de gente de tercera edad se diria hoy , emplace bien temprano , alli sus puestos de venta de antigüedades ( ropa usada, accesorios, no mas que eso, que han salido de algún arcón viejo también ) y otros que imponen sus pinturas tematicas de tango , la ciudad, al óleo a acrílico en la búsqueda de unos pesos extras , captando la atención de algún caminante predispuesto.

Al frente la Iglesia antiquísima de San Francisco, bañada en esculturas propias de épocas jesuíticas pareciera demostrar que la mirada de Dios es oculta a la miseria , nada parece darle a estos hombres hijos pródigos suyos que parecen no ser invitados a entrar tras ese portal enrejado, tan sólo observa desde lo alto desde la cúspide , acompañándose por dos apóstoles, que pretenden marcar la distancia del poder desde las alturas.
-Era eso lo que Jesús pregonó en su doctrina Social? Acaso hoy no encuadraría dentro de un revolucionario socialista? Por que las ideas originales trasmutan perdiendo su origen, todo muta y se adapta a los lineamientos de un mercado voraz, tambien la religión , acaso es el opio de los pueblos como alguna vez lei. Esta gente no necesita del opio , ya vive anestesiada a la realidad circundante, el medio ya casi no interesa, llámese crack, paco, marihuana, alcohol o la nada misma, que es aun peor porque implica mutar en desesperanza viva, que es lo mismo que estar muerto en vida.- pensaba interiormente mientras seguia mi sendero.

A pocas cuadras otro templo se inserta en la manzana de las luces , la de Ignacio de Loyola , también en pleno proceso de reconstrucción , ya que de tanto tiempo esta totalmente resquebrajada y por respeto necesita ser maquillada como una dama a la espera de un glamoroso reconocimiento. Enfrentada a ella la librería de Avila , librería de época si las hay, la del colegio se diria, conserva y vende invalorables ejemplares que compiten con la literatura moderna , en muchos casos carente de sentido y tangibilidad espiritual como los escritos de antaño.


La pobreza pretendía , sigilosa , asomar , destacarse para ser vista no sólo observada cual lente fotografico , que tan solo retrata, frente a la soberbia del poder, a una cuadra de la gran casa Rosada, centro de decisión y cocina económica de politicas de Estado . A pocos metros de un Cabildo, transformado en su estructura por la irrupción de la modernidad , que cercenó su edificio pero no sus ideas; donde, en otros tiempos, seres con sentido de trascendencia de una patria naciente habían apostado a un cambio radical. Hoy simplemente se dirá una atracción turistica pero que enfrentado al gran Caserón , pareciera que su vigilia es permanente . Escondido atrás de la Pirámide , recordándole que el camino era otro. Una pirámide custodiada por pañuelos blancos, que invita a la memoria que no olvida.

Al fondo un implacable y soberbio Mitre mira con asombro sobre el pedestal indicando el camino hacia la plaza, tan altivo parece y adusto que no se percata que es presa fácil de las palomas que aunque inocentes recalan en su cabeza, cumpliendo el deseo de varios, sobre todo en días de protesta , dejando algún regalo natural sobre sus espaldas.
Todo convive , lo antiguo y lo moderno , absorbiendo los olores de una ciudad contaminada de smog, de ruidos permanentes. A pesar de ello si uno camina unas cuadras hacia el monumento de Mitre emplazado frente al INDEC y cambia de rumbos por diagonal Sur alcanza la cima, llega a plaza de mayo puede disfrutar de la paz que pregonan las palomas que miran azoradas las caras de transeúntes y extranjeros, la gente corres , se apura en los semáforos, vende a gritos, reclama con pancartas, bombos se asoman en son de protesta , escaramuzas y alguna carterista que aprovecha a desprevenidos.
y así seguí también hacia el trabajo, sin detenerme demasiado en nada, enfundada en mi piloto y con mi paraguas! Esperando que la ciudad despertase o al menos yo.

ARMONÍA

.
VIVIMOS anestesiados en un mundo
de locos, todos los días lo mismo
el rutinario trabajo, las horas
que pasan indolentes en el reloj
perdidas ante el cieno de lo absurdo.
Al llegar la noche
destruimos el imperio de las cadenas,
nos dejamos invadir por una música suave
que acaricia nuestros tímpanos
y nos entregamos al placer de la lectura,
tal vez un libro de cuentos o poemas
de un amigo cercano y entrañable.
Por un momento la vida
nos muestra su cara más amable,
mientras, parece detenerse el tiempo
y nos dedicamos exquisitas palabras.
Las notas nos transportan
al país de los sueños
y por un instante, nos sentimos
en armonía con el mundo.
.

CULTO A LA MUERTE POR FANNY JEM WONG

CULTO A LA MUERTE

Resuenan las cuerdas
en gélidos gemidos.
El cielo llora,
estrellas muertas…
Danza frenética,
velos negros,
Vaporosa cubierta….
Gira…. Gira…Gira…

Ajusta el fino cuello
de golpe, sin aviso.
En líneas de entrañas
y geometría perfecta,
Ármense los lazos,
concluyan su tiempo…

Lo eterno es efímero…
Nada es…nada existe.
Rojos demonios
observen complacidos.
Voces infernales
aúllen intensas…
Hasta desangrarme,
revivan voces del pasado
La hora a llegado,
lo escrito no ha de cambiar

Levántense furiosas…
Marquen fronteras.
Cieguen las luces,
eleven los muros.
Vistan de linfa y brea espesa
las imponentes escaleras.
Dibujen el antiguo
y fastuoso Coliseo

Miserables bestias
disfruten del banquete
No se contengan
empiecen por sus manos
Hasta el hartazgo,
saboreen médula y linfa.
Giren… Giren... Giren…
Eros y Thánatos
¡Divídanse!
¡Divídanse!

FANNY JEM WONG
LIMA PERU
13-11-2009

“Andamios temblorosos
Burbujas rojas
Pasos de plomo “
JEM

Seremos el jardín que la noche visita*

“siete mil veces he muerto
y estoy risueño como en el primer día”
J. Sabines

El mundo es la sartén
y la gente se arrima al calor del barullo
a remendarse el hambre
y expresar los favores que esperan concederse.

Las mañanas deformes suman todos los vicios.
Podría atarme cada mano tras la nuca
para anular el tacto de las comadres;
podría atragantarme con un cuchillo
para clavar la santa cruz en las ingles;
podría nuevamente dejar mi culo al aire.

Llegó el momento de zurcir los calzones.


No hay pulsión que fecunde a la tierra y la preñe
sumergiéndola en dádivas que eleven sus raíces ,
que nos aleje de los ojos timbrados del infierno,
del resplandor de los espejos,
y de la vana búsqueda del bosque.

Aunque la noche obsequie
el silencio vencido de las vocales,
oye y escucha los rumores del hambre.

Descalzados, sin tierra donde alojar la entrega,
se condena a la hiedra que huye
hacia el sexo caníbal devorador de verbos:

prestados a morir
seremos el jardín que la noche visita.

De: un humano cualquiera.

*El título de este poema corresponde al verso 18 de la obra poética
Algo sobre la muerte del Mayor Sabines (1973)
PRIMERA PARTE -  III POEMA
del que es autor mi admirado Jaime Sabines

LA AURORA LLEGA Y NADIE LA RECIBE EN SU BOCA

Desprendida de su piel
la aurora llega
como preludio del día
hundido,
en las hojas del tiempo.

Tiene sed de labios nuevos,
de enigmas y misterios intactos
en el pentagrama de la noche.

Estaba la luna menguante.

Miraba.

Miraba con los párpados de su viento
la desnudez del camino
y las bocas entreabiertas.

-Nadie la esperaba-

Apacible y eterna
clavó su espada, dos veces,
en los cuerpos de sangre herida.

Derramó la lluvia de todo lo vivido.
Llegó con paso tranquilo.

Nadie la esperaba.


Mónica López Bordón

*Cuadro: “Rostros de luz”. Miguel Menassa
*El título del poema es un verso de Federico García Lorca del poema “La aurora” (Poeta en Nueva York)

Al nombrarte, mi voz se hace grande.

tengo los ojos llenos de luz de imaginarte…
…tengo la voz preciosa de cantarte.
Manuel Muñoz Sánchez (Manolillo Chinato). Poesía Básica

Es fácil la cordura en un jardín de rosas.
Tener largo el cabello y no sentir en la cabeza las mañanas.
No ser ni tempestad ni luna asustadiza.

Su vientre pulpa y fruta abrigado al diluvio,
las manos extendidas excavando mis ángulos
y un mar creciéndose en la noche.


Mascullando el deseo desafié a los espejos;
     un porfiado elixir
          y todas las esferas diluyéndose en nada.

Me perdí en los senderos que proclaman su nombre;
una sonrisa grande de infinitas manzanas
profanada de polvo enterró sus semillas.

(Ahora que de frutos hablamos, juguemos a sentirme de nuevo en tus costillas,
en ese espacio que ocupó tu risa y en tus ojos que lo observaban todo de mí
y el cielo que existió en tu nombre y la luz concibiendo la vida,
reinventando los días, las venas y la sangre colmándonos de oro,
excitándonos siempre -constantemente provocados-).

no se equivoca el verbo
si al nombrarte, mi voz se hace grande.

.
Estacion Sagrada
©Alonso de Molina


Adicto a Lirycstorm
.

imagen propiedad de http://www.enlabuhardilla.com/

UNCIÓN

UNCIÓN

Minimicé mi voz
hasta llegar a cero
en la escala numérica
de mis lágrimas tenues.

Callé hacia el punto
de escuchar tu voz
que me invita al atrio
para lamer las mieles
de tu doctrina eterna.

Caramelos de cielo
aterrizan sin pausa
en un alma callada
y destellos de gloria
agudizan lo que eres
y entiendes…

En tu manto repliego
refugiada y atenta
de percibir tus ondas
dulces ondas de fuego…

SUSANA RODRIGUES TUEGOLS
Copyright ©

AMANECE, A PESAR DE LOS RIESGOS

"La montaña helada" Magdalena Salamanca



Amanece
el cielo se espande displicente
de norte a sur, con mano firme
por los contornos del mundo.

El oeste saluda aturdido al sol, que arrebatador,
sale desnudando la noche desde el otro lado del horizonte.

La calles apagan sus luces y se visten de pies,
de miedos arrastrándose por la acera.

Ahí va la niña, ahí va el pordiosero,
ahí se abre la puerta que santigua al prisionero.

El aroma de las cocinas
humedece los párpados,
los azules ojos de una muchacha
buscan, como distraidos,
varoníl soporte para sus labios.

Hay entre sus piernas un suspiro abandonado,
¿quién querrá amarla?
¿quién refrescará de lluvía
la planta recién nacida,
que esos ojos de cielo,
aún no han mirado?

La probabilidad es un juego de tontos

La probabilidad es un juego de tontos

Siempre vamos en contra del destino, nos aferramos como corteza al tronco a no estar solos; pero solos estamos, sin remedio. Mis pensamientos volatilizados me rodean, tú en ellos, me recuerdan mi destino. En este momento me gustaría arrancarme una costilla y ver que de la nada tomas forma, sentir que lo etéreo se hace sangre, hueso seso y carne para recorrerte con mis sentidos. Sin embargo, lo único real es el deseo; qué paradójico, no es real y es lo único real que tenemos: muro ideal entre nosotros y contra la idea, ¿quién tiene potestad?

Te deseo, significa que estoy solo, y que tú estás sola y que nuestra soledad es una sola y no dos. Símbolos solamente, siempre pensados, extrañados, uno sin el otro. O entrañados, uno en el otro; ¿acaso si estuvieras conmigo estarías realmente? Tal vez te tengo más en el deseo, en el hambre de ti, en la carencia de ti, en la potencia de ti; eso ratifica que estamos solos. Siempre nos carecemos, es decir: siempre nos hacemos falta, por eso existes y existo; entonces, ¿estás realmente conmigo? quizá diserto contigo porque tu soledad me creó o en realidad somos uno solo, deseando reconciliarse consigo mismo. No sé.

Siempre tengo la esperanza en estar equivocado, dudo hasta la locura y la certeza me espanta con terror.

¿En qué laberinto mi mirada te busca? A veces no sé quién eres; es decir que no sé si estoy aquí, o estoy oculto bajo la página de tu piel, y tu piel está oculta bajo la línea de mi letra y mi letra, se haya despedazada en una leyenda de albañiles construyendo una torre que quizá se llamó Babel, pero que era tu lengua: humo de silencios, único idioma que todos hablamos.

A veces hablo como si supiera algunas cosas, pero al final presiento mi error. Tal vez tú estás aquí y no me doy cuenta y para jugar me dictas éstas palabras. Jugamos en ir contra del destino, en jugar que la probabilidad es prueba de tontos.

¿Si no existieras, existiría tu risa?, quizá no o quizá si, no lo sé y eso comprobaría nuevamente que estamos solos, pero esta vez, es una ventaja, solos no de nosotros, sino de los otros, los ajenos. Tú y yo, por lo tanto nos desprendemos de nosotros mismos, arrojándonos a la noche, en gestos, en risas, en llantos ¿si un grito sale de nosotros, deja de ser de nosotros? Somos idénticos en lo distinto.

Calla pues el silencio.

Jorge Contreras Herrera

www.facebook.com/jorgiastico

De vez en cuando

"Le modèle" (1927)

Tamara de Lempicka

De vez en cuando,

necesito tocar tus paredes,

granito transfigurado

que bosqueja el horizonte de tus cimas.

De vez en cuando,

el deseo resbala entre mis piernas,

deshace presas y diques

y desea un arropo en tu palabra.

Sólo de vez en cuando,

enmudecen los muebles que me habitan

y una quietud absurda y a destiempo
invade el territorio del cansancio
que evitó la mudanza a los sepulcros.

Laura Gómez Recas

www.lauragomezrecas.blogspot.com

Ágora, papeles de arte gramático, ya disponible para descarga gratuita

Ayer ha salido a la luz la versión digital (a la espera de su correspondiente edición en papel) de la Revista Ágora, una de las publicaciones decanas y de mayor calidad del panorama literario murciano. La revista, de periodicidad semestral, incluye en este número 16 un artículo de José Luis Martínez Valero sobre la figura del poeta oriolano Miguel Hernández; entrevistas a los poetas Luis García Montero, Fulgencio Martínez y Javier Carnicer; poemas de Jorge Castillo Fan, Antonio García Soler, Joaquín Piqueras, Maximiliano Hernández Marcos, Fulgencio Martínez y José María Herranz; reseñas literarias de Rubén Castillo, Francisco Javier Illán Vivas y Dionisia García; y un relato breve de Gonzalo Gómez Montoro.

Para descargar la revista completa en pdf, pincha AQUÍ y, en la siguiente pantalla, "Click here to start download"

Letras (Fuengirola)nº16/año09/noviembre

LEER

No estamos destinados a implorar nuestras muertes

De ser observador de estrellas
descendí a las aceras y al barro,
a la insidiosa luz de las promesas.

Esta agitada nube impaciente y ansiosa,
no entiende el universo ni sufre los dolores
de la irascible música:
cínico retener el tiempo en un suspiro
y cínico es llorar cuando canta la lluvia
y el agua saborea el frescor de su origen.

Descarnando mis labios y mi piel
danzan mis huesos en la sed del hambriento;
tomé el camino de la ausencia salvando melodías,
vestigios blancos de improbables rostros
que impasibles se ahogan en los gritos
de ángeles relegados al odio de los mares,
al lamento de la serpiente,
al infierno asombrado,
al ingente pudor de las mentiras,
como la espesa niebla de febrero
o cualquier otro mes donde la bruma acude.

Las claves de una espera nutrida de lujuria,
un aroma bañado en la codicia,
la endurecida carne en los brazos amargos
y en medio las mañanas padeciendo quimeras,
expulsada locura enterrada en la luna;

la risa sin más ruido allá de la tristeza,
sin tropiezo del alma para no madurar
en un lugar sin corazón.

La mente es un volcán que trasciende la vida
con la pasión de un abrazo;
con la cruda verdad de las calderas
no se derrite la belleza,
sin embargo
no estamos destinados
a implorar nuestras muertes
ni a revelar la fe de nuestra sangre.

....................................
Un humano cualquiera



,

Conforta ver la horma radiante de la cumbre

Los hilos mueven noches que iluminan sus lunas;
es tiempo derivado del trapecio, sus arcos
son férreos sosteniendo cuadrículas argentes,
la reluciente luz que suspiran los vientos
en virtud de un exceso que se deja transitar
conforme avanza la montaña, como una arcada
repleta de estaciones que en su mano respira
una eufórica lengua que mira al mar de cara.

Imagínate un pez sin la amnesia del mundo,
al que ya no le caben más lapsos ni distancia
ni cuerda con la que amarrar la historia.
Los recuerdos debieran espaciarse en su luz,
deberíamos poseer razón y ojos
para ver la ciudad sin la tacha del tiempo,
expiar sus plantas, su cerebro,
hacer del mundo un mapa más pequeño.

No se consigue despertar la sangre
adormecidos sobre agendas de piedra;
es imposible no escuchar la melodía del agua,
las campanas que marcan el ritmo de los círculos.

De no hallar los espejos que devuelvan el ánimo
las horas quemarán la fiebre detenida
y no cabrían los océanos
en los desnudos brazos de la distancia.

Hermanadas la flor y la conciliación,
en su hálito se encenderán los abecedarios.
La fuerza colectiva del hombre
dará sombra a la grieta verde que suspira el desierto.

Conforta ver la horma radiante de la cumbre

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Sendas de Luna Llena
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imagen cedida por

http://www.enlabuhardilla.com/

Jornadas Internacionales de Estudios Mistralianos. Invitación