La luna a esas horas se había dormido entera. La mañana también quería huir. No reparé tampoco en árboles ni en espigas ni en expresiones frágiles; pero ella huía hacia la mirada albina del ocaso, la de la estampa blanca devana sus misterios anclada a un eslabón que busca su planeta. Quizá su corazón no pudiera caber en todas las miradas y hasta que el día se agote modelará el barro que construirá su noche.
Mientras ella habla y habla, yo le miro las nalgas, las entrañas, su canesú azul, su pecho escarlata, las uñas de sus pies; miro sus rojos, los cauces de sus ingles, su vello oscuro, sus montes, su risa; sus dientes, su mandíbula, sus impares espacios. Amo todo el oxígeno del centro de su ombligo; nada es tan salvaje como su culto y dádiva; nada abre la risa, como las múltiples enseñas de su orgasmo, esa hermosa agonía del relámpago y la muerte. Teniéndola a mi lado yo la amo. Amo su erótico dibujo, sus incendiados huecos, sus aunadas urgencias; amo su espalda, amo sus vértebras bordadas, la piel que la disfraza, su despertar calmoso; amo la noche y sus silencios, su paz, su luz, su danza y sus prudencias; amo sus compulsivos signos, el escorpión que la alimenta, y amo esta noche rica en minerales, pero sigo esperando a los planetas por si cambian las formas de la luna;
quizá nos quede aún tocar el corazónTratado de Anatomía. Fragmento
somos yoga buscando ser perfectos.
