RITUALES INICIÁTICOS

Cuadro: Serpiente acuática. Gustav Klimt. Reproducción de Alejandra Menassa

Tengo una nube azul en la cintura,
llanto de no saber,
llanto de andar descalza entre la bruma.
Hay noches:
Quisiera guarecerme debajo de tu piel
y soy una nadadora noctámbula,
un imposible espejo que refleja
el enorme vacío de tu nombre.
Hay noches: conjunciones del mar y las anémonas,
donde se resquebraja mi memoria
por todos los surcos que el olvido ha trazado
y vuelvo de buscarme en la tiniebla,
de no hallarme jamás,
como no se halla jamás aquello que no estuvo nunca.

Encuentro las palabras, pero están tan distantes
que me quema el silencio que de ellas me separa.
No quiero verte más, no quiero que
construyas un castillo de naipes para mi pena,
que me digas que soy la reina de tu tristeza
y me pidas perdón en cuatro idiomas.

Hay noches: espectrales avernos que se abren,
notas desesperadas.
Lamentos que arrojé sin piedad al pozo de la nada.

Zafiros y esmeraldas sobre tu piel, mi amor,
y un ritual iniciático donde todo es olor
a madrugada.

Alejandra Menassa de Lucia

http://alejandramenassa.blogspot.com

foto Jan Saudek




saber del inconstante





Sé que a veces es como si no estuviera…
que piensas en mí como una ausencia
que me reclamas en silencio mi exagerado silencio.
Sé que a veces me necesitas y que necesitas más no necesitarme
y que te debates en las entrañas como dejarme ir sin que esto duela
o cómo tenerme sin miedo a que me vaya.

Sé que a veces sientes mi amor como una irradiación poderosa
que te deja iluminada por días
y que otras veces no quieres imaginarme lo que podría estar haciendo
en ese preciso momento.

Ahora me doy cuenta
y no sé en que momento deje de creer en las eternidades
en las promesas de envejecer juntos,
en las ilusiones forjadas como una filigrana en cada beso
tejidas en cada caricia y sé que a veces es claro y cierto
y hay instantes que son eternos y en esos instantes existen todas mis ilusiones
y mis eternidades y luego terriblemente luego, estamos en otro instante, como si fuera otro tiempo.
A dónde vamos, si a cada instante somos otros.

Ahora me doy cuenta
te amo un instante, un momento
te amo con mis huesos raspando la memoria del instante en el alma de los tiempos más como amante como cómplice de sueños de una noche
y es así, sé que duele y que también se goza
te amo intermitentemente siempre.
Y luego conozco otras mujeres y también las amo
Sé que a veces es como si no estuviera…
y no estoy, a veces, ni conmigo mismo.

Jorge Contreras Herrera
www.ablucionista.blogspot.com

País desconocido.

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Mi poquedad se relame, galopa por una esquina
donde sedimentos de lluvia
gobiernan reversos de esquirlas que me traspasan

circulan las facciones inertes de los huesos
próximos a los caquinos de almas postreras

y golpean los vetustos estragos
de un País de bálsamo
que nunca he conocido.



Gio.

(Del poemario: "Lenguaje Exraño")

http://gio-collazosc.blogspot.com

No abrazaré las costas de tus párpados

Llevo la vida a cuestas.En sus paredes
se deslizan las goteras desde el
badajo de la campana en mi garganta.

Se disparan como venablos las
causas perdidas que en hilos de marioneta
me sostienen .

He vomitado en ocasiones que soy
causante y causa.Pero no perdida
que me encontré hace mucho y desde
entonces no me tiemblan las rodillas.

Quería haber amueblado las páginas del libro
contigo entre mis días y mis piernas.
Pero ya no abrazaré las costas de tus párpados,
no besaré las cimas de tus hombros
desnudos, no cabalgaré en la blanca cumbre
de tu ímpetu.
Sucumbí en el doble salto mortal
a tu mirada.

Leni

http://elpesodelabrisa.blogspot.com/

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MÓNICA

mónica MóNiCa

Mónica Mó mónica

Moni Mon Mó ni ca

M ó n i c a

M i n a o c

Mona món

Mónica

m o n i c

M o n i

M o n

m o

M

Mó

ni

ca

Aquí

yace (n)

todas.

Mónica Angelino

http:/ poesiafondoscuro.blogspot.com//

A VECES LAS PALABRAS...

A VECES LAS PALABRAS…

A veces las palabras
hacen viajes monótonos,
anonadan las almas
con flechas que disparan
versos envenenados
de placer o de odio.

Cuando abrazan al verbo
que emite una armonía
es cual cita imprevista
de las letras sombrías
o las voces de luces
que interiores se agitan.

Las palabras perecen
lastimadas de espanto
cuando el orgullo tonto
genera un retroceso
hacia la cofradía
de terribles susurros
en agónico canto.

SUSANA RODRIGUES TUEGOLS
Copyright ©

De carne y letra

De carne y letra

Qué maldito ángel

y dulce demonio parieron mis padres.

Qué amorfa alma

insaciable de humedad,

seca de tallos,

amputada de raíces.

¡Ven! ¡Juguemos!

Aprisióname entre tus dedos

piérdeme entre sus pliegues

busca incesante la manija de mi ombligo

apréhendete a mis dientes

no muerdo… a veces.

Alojate en mis axilas tibias

ardientes

afiebradas.

Atrévete a desporcionarte en mi paladar

¡Que rico! ¡Que salado! ¡Que rojo!

Ven avecita, no muerdo, en serio

o quizás un poquito,

no temas,

no duele mucho ser despedazado con rabia.

Mira mis ojos rodando entre mis piernas

mis manos rotas

mis parpados retorcidos

Sublime visión

¿No soy una hermosa princesa?

¡Ven!

Mírame en mi gloria

atragántate con mis muslos,

mis rodillas,

mis deliciosos nudillos.

Sueña.

Mareate.

Arrinconame contra la lluvia.

Llorame,

me reire e te.

Pruebame,

si todo va a terminar,

que termine con un final feliz,

trágico,

controversial,

inesperado.

¡Si! con antropofagia

y dolor a correntadas

con des

ilusion

lascivia

pudor

verguenza

con la mano levantada

¡Ven!

Indignamente

acerquémonos a la última nota

¡Ay que risa, ay que dolor!

¡oh sagrados dioses!

¡Bah inciertos mortales!

Vamos, ríe, ríe, ríe mas

Demente, atroz, azulado.

Cometeré incesto con mi sombra

Juntas pariremos un mediodía

¡Si! mundo, gente, psiques

sometámonos a la montura de nuestro eco,

autofiniquitemonos.

¡Si! finite, the end, bye-bye, sayonara

hasta la vista baby

Ahora gime, gime, gime más

pero con elegancia

como se debe

siempre

hacer.

Despropósito cierra tus piernas

ten piedad de las solemnes almas

que caminan las arenas púbicas

de estas plazoletas baldías.

Ten misericordia de los justos

los honrados

los aparentes

de mi cartita de navidad

de la balanza en que me hundo.

Ten misericordia de los hipócritas

los desalmados

los sinceros

¿Te enredaste? ¿Te mareaste? ¿Te atoraste?

Pobre de ti justicia,

caerás de espalda en la gravedad de tu propia trampa,

rogarás que rece por tu alma,

que coloque la venda

que mastique tus ojos

que apague la vela

y yo

te mirare

con lágrimas

sin mover un dedo

Si estoy de humor beberé tu sangre

sino jodete por débil

rompible

bebible

y vete a la centésima parte del séptimo círculo del averno

en silencio

en puntitas

sin rencor

Vamos, caéte, póstrate, lame mis pies.

O no, mejor que lo haga mi alma,

dejame, correte, no estorbes

entre la voluntad y mis deseos

ya se robaron las paredes,

estoy a media res

en esta tangente de ficción.

Estoy en partes

en la media naranja del ya.

Pulsa on si me salvas

Pulsa off si me condenas

Dame a elegir entre la luz y el tormento

sin querer

me quedaré jugando a que juego

entre las espinas.

INFLUENZIA

La gente se esconde de la ciudad
de los probables enfermos
del rastro del virus

Son los días para el no amor
miedo y leyendas gobiernan

Influida por la influenza
veré las mil películas que no he visto
leeré una y otra vez a Cortázar,
a Lessing, a Pizarnik

Me encerraré contigo
cuarenta días y cuarenta noches

La medida perfecta para la salvación
está en ti
en cada beso y caricia tóxica

El veneno es la medicina
me aislaré pero en tu casa
no dejaré de tocar
no dejaré de besar

Y nadie sabe que tú tienes la cura

PERSA

Puedes leerme en http://clubpersadelosnegociosraros.blogspot.com/

¿Quiénes somos? ¿por qué razón no sabemos?

¿Quiénes somos? ¿Por qué razón no sabemos?

Cuando luz y sombra hacen un barro de latidos
y la médula del sueño gotea constelaciones
y llena nuestras manos de incorpóreos pétalos de lumbre.
Cuando nosotros, polvo animado
tocamos nuestro lodo en la cueva del sol
que duerme despierto
para darnos en sus ojos
el hálito de inmortalidad.

Jorge Contreras Herrera

de mi libro, ¿Quién Soy Ootro sino tú?

DEL OLVIDO

Cuadro: Memoria, René Magritte

Añorarte, ciertamente, no te añoro,
nunca te tuve y nunca te perdí.

Tejo de mí redes de luz sobre tu pelvis,
planicie inexplorada.

Tejo y destejo sobre tu corazón,
venenos y alcoholes.
Sobrevivo en los humores que destilas,
en la piel de tu mar, violeta y aguerrido.

No te digo que no, te digo que me esperes,
que aprendas a esperar sin bostezar apenas,
comienzos de mi vuelo,
palabras que anuncian un encuentro imposible.

No se echarte de menos, ni siquiera sé echarte,
ni siquiera de menos,
porque se enredó tu nombre en mis cabellos,
como un pez perdido entre las ramas.

No soy un corazón latiendo entre las letras,
las letras son mi corazón de lluvia,
sobre un humano bosque que te llora.

Alejandra Menassa

http://alejandramenssa.blogspot.com

Hoy le dedico este poema a Miguel Oscar Menassa, un escritor y un hombre feliz

"El espejo roto". Miguel Menassa

LA POESÍA NO LE TEME A LA MUERTE

“La poesía, independientemente de toda pasión, no le teme a la muerte,

porque la muerte es su presencia iluminada y, en esa dimensión,

más que morir, la sangre se transforma”
Miguel Menassa

Es hora de hablar con la muerte

sentarse frente a ella

y abrir los ojos sin detenerse,

dejarse llevar, vestirse de fuerza,

emprender un vuelo de altura infinita,

sin horizonte.

Abrí los ojos.

Hice del abecedario una sonata

de primavera, sin miedo.

Dibujé su punto y aparte.

La poesía no le teme a la muerte…

su sangre se transforma en el próximo verso,

al llegar el alba y tocar, de la mirada,

su nuevo despertar.

Soy de tu sangre

la que resplandece en el amor.

Abrí los ojos al mundo.

La poesía no le teme a la muerte.

Mónica López Bordón

http://vivirparacontarlaconpoesia.blogspot.com/

Jugando con la letra "D"

DESUNIÓN

La desilusionada duquesa desea
un daiquiri doble para el desayuno.
"El discurso disonante del duque
me duele y daña",
declara ella desazonada.

Un diabólico delirio demente descansa
despatarrado delante de la duquesa
sobre un diván duro y descolorido.

Un desconsuelo desesperado y desdichado
desata desequilibrios desatinados,
destruyendo por dentro a la descompuesta
y desatendida duquesa.

Descorazonada, decaída y desencantada
desea dormir y dormir
para disimular su debilidad descontrolada.

El disoluto y degenerado duque demanda
desdeñosamente diversión.
Sus dedos delicados y dadivosos no llevan
ni dalias ni dulces, sólo dinero.

Distraído disfruta discretamente
de dos doncellas dúctiles y deliciosas,
de dorsos dulces como damascos,
dadas deprisa a su disposición.

Descalzas y desnudas danzan ellas
desenredando sus dorados cabellos
dejando deliberadamente al descubierto
su debilidad (la de él).

Mientras despreocupadas le dan al díscolo déspota
su dosis de placer, el displicente y dominante
Don Juan desea ser su dueño del día.



La duquesa no debe decaer ni en depresiones
ni en dependencias demás. Y si tiene el decoro
no dudar más del dilatado y desagradable divorcio,
aunque le duela demasiado el desinterés
del destructor y desaprensivo duque.

Mientras la duquesa se da un duchazo,
decidida se dice a sí misma:
"¡No más diálogos despreciables!
¡No más destemplanazas!
¡No más dilemas ni dardos de dimes y diretes!
Desastrosos son los desaires y desagravios del duque.
Desde ahora deseo una vida digna
y ser dueña de mi destino."


Marisol Cragg de Mark

¿Quién Soy otro sino Tú?

¿Quién Soy Otro sino Tú?

Ahora que la hora invade mi instante
y el ensueño penetra la piedra
que sangra voces de polvo
al pie de tu lengua.

Quién soy otro
si al jurarte me juré
desangrándome la saliva
que pacta noche luz y noche en un beso.

Aquí
donde se encuentra
hueso y seso juntos
donde damos inicio al polvo germen
donde sangre y ensueño
hablan nuestra voz.

Uno mi silencio al tuyo
perpetuidad de nosotros.








Jorge Contreras Herrera


este poema está publicado en el libro con el mismo nombre.

Caminando en un charco de alcohol se buscaba los índices

La noche empezó al apagar la luz.
Enfrentado a su rostro
desligaba ternuras hurgándose los pies;
desde los dedos, hasta la curva de cada talón
sumaba soledades
recitando monólogos de una vieja gramática.

Tan solo, tan vacío, fulminado en su canto,
desentrañaba afectos
mientras se rasuraba los escombros y el alma.

Me angosta y me gotea tanta inercia y sudor.
Nada me dice la sangre aturdida
del ajedrez de tu mirada
o la voz de un cuchillo que yace punta en alto
persiguiendo morir de un sueño
en vez de anidarse

con la encendida rosa del sol;

podría dejar el corazón y la hiel
a cambio de un hechizo que transformara en sal
todas las grietas de la tierra
y regresara a casa la luz de la mañana.

Con tan rajados hilos
y ni una sola mano
señalando su carne helada
posó sus hombros en la noche cóncava
tan hundido en sus lágrimas
como un borracho
caminando en un charco de alcohol
buscándose los índices;

con la boca instalada en el whisky
y su pelo de lenguas

trazó silencios para la huida.

.
Historias de cualquier otoño
.
Adicto a Lyric Storm
.
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©Alonso de Molina
.
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"siete mil veces he muerto
y estoy risueño como en el primer día"
J. Sabines

SAUDADE - Carlos Castillo Quintero

"Sombras" - Óleo/Lienzo, 2008 - Natalia Castillo

SAUDADE

¿A qué me abro?, a ese aire imposible
en que te has convertido.
Carlos Drummond de Andrade

I
Todavía la luz humilla.
El pánico aguarda bajo las
palabras.

Sí, tu ausencia es una catástrofe.

Hago parte de los vencidos, de los
olvidados.

Y todavía mis ojos, audaces,
mimosos
como una mujer recién satisfecha,
traicionan al penitente de
la Catedral.

II
A mi pesar
habito una casa ocupada por hormigas.
Esos insectos jamás están solos,
jamás sin camino,
jamás sin una ración sobre su lomo.

Y quizá todavía la palabra me salve:
pronuncia mi nombre en la noche
¡pronúncialo!
y la efigie traslúcida del ahorcado
será una lámpara.

Derechos reservados
© Carlos Castillo Quintero

La soledad

Allí

donde la pelusa en el ombligo

recuesta a la intemperie

toda su llanura

la noche sus bacterias

descansa

acostada vertical

cuenta ovejas el insomnio.

Mónica Angelino

http:/ poesiafondoscuro.blogspot.com/

BRUJULA EN LA OSCURIDAD

“Si te postran diez veces, te levantas…”
Almafuerte




Mira el riachuelo…
¡Acaso se detiene por las piedras!
¡Acaso deja secarse su caudal!

No te compares tanto con los dioses.
Algunos terminaron muy mal.

Ni grandes hazañas
Ni heroicas gestas.
Tú, sigue tu camino
Paso a paso.
Ni te vanaglories
Ni te humilles
Ni te creas que solo caminas.

Un paso tras otro
Pase lo que pase
Sin miedo
Sin rencor.
Y si la angustia te deja sin aliento
No temas
Igual da tu paso.
Ella hace parte del camino.
Sin ella nunca ningún imperio se construyó.
Sin ella no se escribió ningún libro.

Tú, anda el camino.
No acortes el recorrido
Por llegar antes de tiempo.

No huyas de lo nuevo
Ni te achiques.
No desprecies a tus antepasados.
Hazlo mejor si puedes.
De los que te precedieron
no reniegues.
Algo les deberás
aunque no lo sepas.

Déjate acompañar.
Solo no eres nada.
Con el compañero
habla y vuelve a hablar.
No dejes el silencio
deformar la realidad.
Con las palabras
y los hechos de las palabras
¡Transfórmala!

Con el compañero
pacta y vuelve a pactar.

Pacta y vuelva a pactar.

De ahí te viene la fuerza.
no te tus atléticas piernas
ni de tu inteligencia grandiosa.

No te asustes por una piedra
no la transformes en montaña.

Camina, camina…
Abre los ojos
escucha.

Escucha a los poetas
locos caminantes del imposible.
Pase lo que pase
hicieron de sus vidas poesía.
Poesía, para llegar entero
hasta el punto final.

Poesía, para llegar vivo
ahí donde nadie te espera.

Poesía…
No hay mejor brújula
en la oscuridad


Claire Deloupy Marchand

*Cuadro de MOM:
" El día después"

En tanto habla el desierto, yo escribiré mis últimas excusas

“¿Qué voy a hacer ahora? ¿Qué voy a hacer?
Saldré a toda prisa como estoy, y andaré por la calle
con el pelo suelto, así. ¿Qué vamos a hacer mañana?
¿Qué vamos a hacer jamás?”
T. S. Eliot. La tierra baldía
(131-134)

Un universo frágil
se extiende en las paredes buscando su destino,
como si de menguar en la naturaleza
las ciudades se urdieran mártires y verdugos.

Solo la brevedad es tan cierta que duele.
Nada de lo que somos es sagrado en nosotros,
se consume en lo breve de la entrega y las horas.

Un día el viento llegará sin advertencias
destruyendo la savia sus íntimos caudales
e imprimirá su llanto, en tanto displicente
una vela prendida ungirá sal al mundo
y cambiarán los ojos que perciben la tierra.

De la tierra baldía nos hemos resignado
a sus desérticos eriales;
hemos construido un universo
de infructuosos principios que no admiten la entrega
ni soportan la gélida gula de la indigencia;
siendo lujuria y sed olvidamos a Dios,
sin querer otro dios, sin pretender ser dios,
sin respetar a Dios;
y no hay perdón ni agua que redima el olvido
e inunde la memoria de paz justicia y libertad.

El universo es prenda y fianza, rehén convicto,
rémora sin escritos que preserven al hombre
del hosco escupitajo del rencor;

más allá de los mares, la redondez del orbe
se nutre de la espuma que besa el infinito,
para aplacar al hombre y fabricar promesas
que puedan conciliar la fría búsqueda
de los inexplorados diamantes del destino
(disimulados en los frágiles, agrietados valores del hombre)
con las breves paredes del universo;

en tanto habla el desierto,
yo escribiré mis últimas excusas.

.

Historias de cualquier otoño

.

Adicto a Lyric Storm

.

MORIR PARA NACER EN CADA VERSO.

Cuadro: Piedra Astral. Miguel Menassa

“Un poema que todo lo contenga y que todo lo destruya a la vez”
Miguel Menassa. Aforismos y decires.

“La destrucción de un objeto no lo aniquila, nos enfrenta con una nueva realidad del objeto, la carga de un sentido que antes no tenía”.
Aldo Pellegrini. Fundamentos para una estética de la destrucción.

Hablábamos con Dios esa mañana,
Dios había muerto, yacían entre mis manos sus cenizas,
me dijo entre pavesas: haremos el mundo en siete libros.
Yo no quise renunciar a lo imposible, obnubilada por su brillo.

Comencé por mostrarle a la mañana
mi propia capacidad de aniquilamiento,
diluí mi alma en el tintero,
olvidé ideologías y nostalgias.

Puse luciérnagas al rostro de la noche,
me vacié los bolsillos,
busqué un corazón prestado
para latir a un ritmo universal, desconocido.

Perdí mi paso vacilante, de poeta apenas hecha
y otros hombres, que antes que yo hicieron sus caminos,
me cedieron sus pasos, y caminé con ellos por la letra,
con su cadencia de siglos en la cadera izquierda.

Mi mano renunció a juegos sexuales, a goces paroxísticos,
para intimar al punto con el verbo desasido,
un cuerpo de vacíos que entregaría al poema,
poniendo fin a un celibato de siglos.

La letra debe ir a la letra, como los ríos
al océano,
así, mi cuerpo ha de morir en el poema,
para nacer de nuevo en cada verso.

Y así, sin más Dios que el del verbo,
sin nada que recuerde mis maneras, sin manos y sin cuerpo,
roto el antiguo corazón a martillazos,
me dejaré bautizar por un líquido verso iluminado.

Esa poeta que soy, la hicieron estos versos,
la de ayer, yace como cenizas en mi mano,
quería hacer el mundo en siete libros,
le bastó con dejarse nacer en el poema.

Alejandra Menassa

PREFACIO

.

Portada provisional de mi próximo libro a punto de aparecer, os dejo con el primer poema:

Llegar a esta calma

lúcida y febril,

no fue nada fácil.

Tras sortear tempestades

y ruinas, la vida se abrió

como rosa temprana.

Se han ido alargando los años,

la dura pervivencia

entre la desazón y la quimera.

Este peso que abre las heridas,

me impulsa a contemplar mi sueño

sin ese aroma a derrota

que acompaña mi soledad.

.

ODA A LA MIRADA

"Atardecer en el lago". Miguel Menassa

ODA A LA MIRADA

Nace del amor la mirada profunda,
se reconoce su caminar de pétalo abierto,
las formas que resurgen en las pupilas cristalinas
de la mujer que vive, del hombre que ama,
del mundo que gira viviendo
a su manera
en la ávida belleza de los vientos del norte.

Nace tu belleza grandiosa
en la plenitud del amanecer,
sin tiempo,
rompiendo los hechizos de tus ojos de odalisca
tendidos en la telaraña de mirada y voz,
de un paisaje imprevisto en la comisura de tu labio.

Como los otros, caminas sonámbula
en las palabras vacías de una noche de invierno
y en tus manos quedó una bandada de pájaros,
un trozo de papel,
un vuelo
y el espejo del tiempo abriendo tu boca de seda.

Descubres la desnudez del sueño, el goce,
y todo se confunde, mirada, en el viaje,
el verdadero viaje de tres colores, de luna blanca,
escritos sobre el cielo de París.

En tu ocaso empujamos vertiginosamente tu huella,
tu temblor cae sobre la vida,
cae tu mirada y se la lleva.
Viva. Viva y desvelada.
De todos y de nadie.

Mónica López Bordón

http://vivirparacontarlaconpoesia.blogspot.com