El Faro

Desgastado el rompeolas conspira con la luna,
me averigua con la arena afiliada a los pies,
mientras, observo la toma de labios de los amantes.

Se acaba la tarde, y allí siguen, disparándose amor a discreción,
no les queda huecos y se hermanan al mar,
lo confieso, me corroe más que el salitre.

Ella, siempre deja un foulard a mis pies, en esta ocasión malva,
yo, lo huelo casi obsceno y acuno mis propios temblores
desenredo sus hebras con mi haz de luz

y me quedo solo con su olor.
Siempre la espero.

El color que te gusta

Irradias luz como sol de vida.
En tu andar vas dejando una estela
y juegas a soñar despierto
con el color del astro rey.
Porque rey eres, dueño de todo
hasta de este amor que se empeña
en llevarte enredado en mi pecho.
Como girasol que en el campo florece
o tulipán que en primavera se abre,
tu brillo y destello me envuelve.
Llevas la antorcha encendida,
la sabiduría viaja contigo perenne.
Yo me cubro en ti cada amanecer
me resguardo en las noches sin luna.
Porque es tu cálido existir mi recinto.
Eres como el color que te gusta:
brillante, soñador, altruista y vendedor
de los más dulces sueños.
Amarte es tan sencillo, tan fácil,
como este manojo de versos...


Antonietta Valentina
Marzo/09

EL CARNICERO

Dibujo de Miguel Oscar Menassa

Homenaje a César Vallejo 1

En el metal, en el filo, en los altos hornos
donde se fundió y en las altas manos de obrero
que lo hizo nacer.
Pero en el hombre no, en el hombre
hace mucho que no...

En el guante plateado,
en su red donde nadan peces muertos
sus dedos, y en los dedos que tristes
trenzaron su espiral.
Pero en el hombre, no,
en el hombre hace tiempo que no.

En la piedra que al metal interesa,
donde yace una res que va a ser
rematada, porque después de muerta,
en la res sí, y en la piedra sí...

Pero en el hombre no, en el hombre
hace años, lustros, décadas
que el carnicero no.

ALEJANDRA MENASSA DE LUCIA

UN NOMBRE DE MUJER

"El mercado de las palabras". Miguel Menassa

UN NOMBRE DE MUJER

En ese preciso momento escapó de mis manos
convirtiendo el norte en todas las direcciones posibles.

Tenía la cadencia mágica de una gota peregrina,
izada sin forma, vencedora, en el camino de nadie
y el cuerpo del hombre.

Su agua era un pájaro flotando entre la luna y mis ojos,
agitada libertad, la de mis pies desnudos,
hundidos en la mirada sobre el mar.

Escapó de las manos que no tocaron nunca
el sol frente a frente.
Escapó un verbo pronunciado en ese instante,
un tenue rumor de viento
y un nombre de mujer.

Allí

Donde
los ángulos isósceles del sueño amenazan
atravesar las hendijas de la sombra
le hago pito catalán
a las manchas del espejo

me desvisto los pellejos a jirones
me meto cataclismo entre sus besos
recojo las esquirlas de mi boca
me doy manzana original toda fiesta

desalojada la noche
acuscuchada en los zaguanes descansa
su amoratada lábil osamenta.

Mónica Angelino
http:/ poesiafondoscuro.blogspot.com//

SIEMPRE HE TENIDO HERMANAS DE CAL EN LAS PAREDES

Los muertos pocas veces libertad
alcanzáis a tener, pero la noche
que regresáis es vuestra,
vuestra completamente.
Jaime Gil de Biedma


La locura cae a chorros sobre mi cabeza,
puedo contar sus pestañas en cada hebra de mi pelo,
en cada nudo amoratado de la noche,
en la pupila libre de los muertos
que abrazan mi fotografía cerrada.

Una pausa de puertos navegantes,
de soles heridos en la mirada accidental de la tarde,
crepúsculos de hombros finos
donde las huérfanas preñadas de fuga y silencio
se pisan los nombres en el parto,
una locura exangüe que me tiñe,
me sarna, me adereza
y me desnuda ante un vuelo de palomas malgastado.

Así renuncio a la experiencia, a mi palabra,
a las huellas dactilares que la nombran, al sudor
de su sexo abierto, a las etiquetas de buena conducta,
porque siempre he tenido hermanas en la cal de las paredes
y mi madre me duchaba con la culpa de los versos.
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Marzo 2009

DESCONOZCO

Cuadro: El poeta, de Picasso.

Desconozco el momento
en que la jungla anidó
en mi desierto corazón.

Desconozco también,
por qué este don
de la palabra.

Sin embargo,
por humana, he matado
con otras manos
y he besado con otros
labios,
y hasta me dejé
escribir,
y quedé viuda de silencios,
y fui muerta.

Una metáfora como
una convulsión telúrica,
como una espiración forzada,
como un ser que me habita,
como la mano
que tiende la manzana,
sin esperar a cambio, nada.

Y en su revés, un desplazarse
al borde, al límite del límite,
al agujero negro,
única posibilidad para la luz.

Como humana, sangré
y tuve corazón.
y hasta alma tuve
cuando fue necesario.

Me enredé en pensamientos,
fui a mi entierro
vestida de amapolas,
y aplaudí mi nacimiento.

En mi desierto habitan
el asesino y el científico,
el amante y el loco,
el que llora
y el que ya murió seco de llorar.

De mi pluma se alzan
antiguas revoluciones,
y plegarias.

Sangro con lo que sangra,
y también soy el estío
para un invierno que no cesa.

Si queréis encontrarme,
preguntad por el poeta,
os dirán que anida
en cada corazón.

ALEJANDRA MENASSA DE LUCIA

http://alejandramenassa.blogspot.com/

CORROSIÓN

.
Ha vuelto a invadir mi mente
ese tábano negro
que corroe las entrañas.
Insecto maligno, devorador de ideas
despierta bajos instintos,
destruyendo con el poder
del miedo y la escarcha.
Paso la mano por mi frente,
intentando ahuyentar ese fantasma
que se agarra férreo a los rincones
y oquedades del cerebro.
Cómo duele tanta tristeza
que vacía el pensamiento,
a la espera de esa luz cegadora
que convierta en savia la tormenta.

Del libro La voz en la memoria de próxima aparición en Bubok

.

Piensa

PIENSA

Piensa que me estés queriendo

con integridad angelical,

a mi me está convirtiendo

en el amante ideal

Por eso insomne pretendo

apresurar mis pesares

y deseo adivinar tu cualidad

el porqué de mis cantares

Por qué nada en este mundo

tiene valor para mí

sino el apego profundo

que amontono para ti

Yo decidí que así fuera

con el más razonable sentido

y tú dirás si muriera

Es él quien más me ha querido

Sin fin y sin límites he sido tu enredo

esperando volver a verte en el tiempo impracticable,

piensa en mí y estaré ahí

cuando lo desees, cuando lo sueñes…

ESA TARDE ...GANÉ YO

(óleo de Noemí castro)




ESA TARDE …GANÉ YO

Bajo el limonero me quedé dormida
contemplando estrellados azahares ,
me tendí bajo las ramas
en una siesta de perfumes.
En el silencio de la tarde
contemplé un ángel
que llegó del Reino
a confortar mi vida…que se iba.

Reflexionamos juntos
de flacuras del alma
y mi figura flameaba
con irradiaciones doradas
al invocar a Dios.

Me corrí hacia la sombra de los sauces
e inventé una actitud positiva
pues aún seguiría con vida

Esa tarde…gané yo.

SUSANA RODRIGUES TUEGOLS

Copyright ©

Encuentro de Poetas organizado por la Asociación Cultural y Literaria "La Avellaneda"

El Encuentro comenzará el viernes 17 de abril a las 20h y terminará el domingo 19 de abril a las 16h.

Se celebrará en Villafranca de Córdoba para que pueda venir en AVE cualquier persona que lo desee.

Recogeremos a todos en la estación de Córdoba a las 19h30 del viernes 17 de abril.

Al Encuentro puede asistir cualquier poeta, o aficionado a la poesía, sólo o acompañado, que desee pasar un fin de semana en plena naturaleza, leyendo su poesía a los asistentes, escuchando la poesía de los demás, realizando paseos poéticos por bosques, participando en rondas de poesía bajo las estrellas y también participando en un recital en el Ayuntamiento de Villafranca de Córdoba inagurando así las actividades culturales que organiza elAyuntamiento en el 650 aniversario de la constitución del municipio.
Todo el fin de semana en habitación doble y baño compartido con pensión completa son 78 € por persona.
Los que quieran asistir deberán enviarme su nombre completo, teléfono fijo y teléfono móvil al correo edith.checa@gmail.com para hacer la reserva.
Aquellos que sean más sibaritas y deseen habitación individual o doble y no compartir el baño, pueden alojarse, para dormir, en el hotel del pueblo que está a 2,5 km siempre que traigan coche y sean autónomos.

La protagonista será la poesía, pero también la naturaleza, el descanso y la amistad.
Edith Checa

Técnicas de desamparo

názcase en el seno de la no queribilidad
y embárquese en el oleaje del desmadre
regurgítese cada inmobiliaria palabra
y enquístese en la seducción de la histeria

qué estás haciendo ahora
hecho un cíclope destetado
probándote la cara de huida

pronúnciese contra el sostén de posibilidad
y empápese con una enagua de limones
oxídese los adolescentes cienfuegos
y exímase de estruendos travestidos

recortás la alcuza de nuestra mesa
y en la servilleta, tu crucidrama,
derramás más vinagre, más

sépase que el universo no está de su lado
que el estado está de costado y no del suyo
asúmase que el amor se ahogó en un pez

cuando la luna esparza sus sales
en las calvicies de mi cama

implántese en la branquia de la noche
no se escatime ni el odio ni el simulacro
láncese una reposición modernosa de job

sabrás de mis prácticas exitosas
de los procedimientos de mi pestañas
sondeando en las nanas nunca resueltas

de los imperativos inmorales
que, hipnotizada la sábana, embeben
la sustancia del desamparo

EL ROSTRO DE CENIZA

Cuadro: Melancolía, de Dali.

Hay días que el camino es imposible,
un verso a punto de no escribirse nunca.
Lugares donde sólo se llega de espaldas
o con el rostro cubierto de ceniza.
Hay primaveras sin Abril,
y sonrisas con los labios muertos.
Labios muertos sobre rostros muertos.
El mundo se hace a veces,
súbitamente gris.
Niebla en los ojos,
ojos de niebla sobre rostros de niebla.
Hasta pensar duele en esas tardes
donde la soledad no es de nadie
y una idea, como un espeso lodo,
impone su reinado en la memoria.
Hay lugares donde el verbo llegar
tiene otro nombre,
quizás partir.
Un hombre vestido de sombríos instantes
nos ofrece una tumba por un precio razonable,
con vistas al mar, dice.
Y nos hace reír,
y al escapar el aire
entre los labios,
se esparce la ceniza
en todas direcciones,
desaparece el rostro.

Alejandra Menassa De Lucia

htp://alejandramenassa.blogspot.com

PUERTAS ABIERTAS

Rompiendo con mi silencio entro a esta casa
para vestir mi espíritu de sangre indígena,
mestiza, negra y blanca.

Mis manos traen un deseo sincero y sano.
¿Dónde te encuentro
mujer-hombre latinoamericano?

¡Cuánto pesar, cuánta alegría dormida!
Mi sueños vuelan hacia el sol del sur,
siguen la huella perdida.



En este otro mundo busco una casa, la mía.
El corazón me pide,
me exige que siga, que ría.

En el espejo de mis ancestros redefino mi ser.
Mas no soy la misma que creía ser
hasta el día de ayer.

Lucho por mi identidad, por mi liberación.
Lloro por mis fantasmas
y su desmitificación.

Hoy uno mi vida a la tuya: ¡hacemos historia!
Prometo no olvidar lo que soy,
lo que siempre seré: ¡un ave migratoria!

Marisol Cragg de Mark

Poema dedicado a la asociación de mujeres latinoamericanas "Xochicuicatl e.V." en Berlín

Cerrado por vacaciones

Hay quienes llaman al mármol ,"barro",
desde su trono que llaman "de oro".
Y cuando cavan a pico y pala
encuentran flores en vez de lodo...

.
Me gusta el tren que tomé en aquella estación,
que no es invierno, ni primavera ,ni otoño ,ni verano.
No es la estación de Penélope...
Ella se quedó sentada en un banco.
Prendida por siempre en una canción eterna.

.
Mi andén era claro.
Un destello salido de un infierno agonizante
al que atravesé con mi espada
y maté con el puñal de :
"Cambio de rumbo porque no me gusta el mundo".

.
No quiero retroceder a no encontrarme.
El sacrificio de amar a la palabra
no ha de venir en forma de cascada como sangre de cordero.

.
Reniego de las coronas impuestas sin derecho.
De las coronas de flores que se pudren en los féretros.
Reniego de las sonrisas envueltas en punzantes alfileres,
escondiéndose en la pudredumbre como buitre.
Reniego de la música que amansa para solo paralizarte
y arrancarte los pulmones y quedarse con los colores
de tu paleta.

.
Son pedantes aquellos que se creen que no
nos damos cuenta de que se embarran en el lodo
para rendir pleitesía a la miseria de la mentira.
¡Quedaros con todo!
Con los hijos perfectos que parimos.
Con las notas mágicas del arpa, que aún desafinando
probo can la pasión que no consiguen aquellos que solo tocan
con el cerebro.
Porque exponer el corazón es cosa de valientes.

.
Yo...Aquí en mi tren disfruto del mas bello paisaje.
La vida.
Y actúo amando a la palabra y a la boca llana
que expresa lo que siente.

.
Reniego de una batalla sin razón.
Y sigo viajando en forma de óvulo fecundado.
........................................................................................................................................................................
Te conocí vestida de verano.
Enardecida,íntima,sublime.
Bella sonrisa la que me dirime.
Y te seguí..pastora de la mano.

.
Quiero subyugar me a la alegría
y no perderme en laberintos negros.
Y no enredarme en estropajos necios.
Quiero ser consciente de mi vida.

.
Carne de fósil.Búsqueda en vano.
A la luz,a la fe de mi mirada.
No creo en reyes ni en príncipes azules.
Ni en complementos fríos y libia nos.

.
(Estoy al borde del colapso por acumulación de toxinas en el alma)
Leni

Por eso voy a empaparme de mar.

besos

http://elpesodelabrisa.blogspot.com/

*

*
En qué momento aparecerás
nítida transparencia de soles.

Jorge Contreras Herrera

Amigos míos, hoy cierra la convocatoria para el tributo a Sabines que estamos organizando, hay muy buena participación y mucha calidad. Espero contar asimismo con sus colaboraciones, además de que será un libro impreso y que espero, pueda hacer llegar a cada uno de ustedes.

http://ablucionista.blogspot.com/2009/01/tributo-sabines-he-aqu-que-estamos.html?zx=42cf9940748f9295

datos de la foto: http://photos.photosig.com/photos/10/08/1490810-37fc4df3a1d67646.jpg

Tu Tristeza

Poco a poco
te vas metiendo en su telaraña
ya no podes escapar
te vas volviendo su eco
resuenan en tu memoria los pasos que diste
hasta abrir los 1000 candados
de las puertas
que no te llevaron al puerto de los petirrojos
esos
que alguna vez cantaron en tu ventana

ni te abrieron la jaula donde tenías guardadas
aquellas margaritas en tu fuente de grifos oxidados
depósito de hojas que va juntado el otoño

es ese abrigo gordo que no te lográs sacar ni en verano

te va secando la garganta
polen alérgico que se te pega en los bronquios
un pucho asmático que te va haciendo humo

se acuesta y se levanta con tu sombra
a la mesa se sienta
tu vino se toma
con tu jabón se baña
usa tu desodorante
pone tus chinelas al borde de la cama

tu tristeza es tuya
sin ella estas desdoblada

ya no intentás salir de su tela

hace rato has comprobado

........................que sos tu propia araña.



Mónica angelino
http:/ poesiafondoscuro.blogspot.com//

VOY A COMPRARME UN POETA

Cuadro: Unicornio, Gustav Moreau

No, un hombre sólo no me basta.
Unos se han construido
una inteligencia contemporánea
y se alcanzarán con ellos
las más altas cimas de la conversación.
Otros hacen el amor como si fueran
todo un cuerpo de manos y de labios.
Algunos lo darían todo por amor,
y otros saben bien que el amor solo,
se pudre como una manzana mordida
a media tarde.
Pero un poeta, un poeta
cuando te dice que te ama,
lo dice con palabras
que hacen del amor una bandera,
de los besos estrellas
reventando en los labios,
de la piel un país habitado
por caricias tumultuosas,
por un ejército de hormigas
como bocas hambrientas de pasión
y de la noche el tiempo
dónde los cuerpos se diluyen,
se confunden los nombres,
y todo se trastoca en aras del amor.
Voy a comprarme un poeta,
de esos que te mandan
mensajes en botellas,
que ahora se llaman libros,
y que encierran, no un barco,

sino un hombre,
que nadie sabe por donde entró.

Alejandra Menassa. Del libro La piel del deseo

http://alejandramenassa.blogspot.com/

No es de una enfermedad de lo que deba curarme

A Sabines al cumplirse dos lustros de su marcha

"Estoy metido en política
Estoy metido en política otra vez.
Sé que no sirvo para nada, pero me utilizan
Y me exhiben
“Poeta, de la familia mariposa-circense,
atravesado por un alfiler, vitrina 5”.
(Voy, con ustedes, a verme)"
Jaime Sabines (Chiapas. 25 de marzo de 1926. 19 de marzo
de 1999)

De tener que creer,
de optar por una religión
profesaría la divina fe de los elementos:

buscaría la perfección.

Hablaría del bien y de mal
sin conocer el bien ni juzgar el mal;
me comería todos los pecados del mundo
(y fecalmente los descargaría en su propia impiedad)
y tan vulgares los haría
que nadie volvería a creer en las culpas.

Después escogería la certeza divina
de los locos poetas (por cierto, ¿quién designa a los poetas?),
esos subordinados celestes de dios
que no aprietan sus dientes terrenales
en los perdidos páramos de la fe
ni dan la mano sin realzar sus alabanzas.

Huérfano de emociones,
sin la naturaleza de la poesía,
nos hallamos desérticos, baldíos y desnudos:

un modelo uniforme de estéril melodía.


Sin cantos que alabar sobre nosotros mismos,
nuestra sombra dirige un cortejo de árboles,
distraídos, sin savia,
bailando insatisfechos de hierbas y preceptos;
los músculos vacíos sin creatina feroz,
sin cosas importantes que atender
(por cierto, ¿quién decide qué cosas son importantes?).

¿Y qué elegantes manos no se deforman ni se manchan?.
Tampoco se destiñen en la lluvia los párpados mestizos
ni un ánfora es la incierta mujer
con los brazos abiertos a la espera de semen.
Que una palabra dulce es un paisaje abierto al corazón de la tierra,
a un enorme jardín sin esclavos ni exilios ni rendiciones ni afonías,
es la luz despejada de puertas y de úteros.

Soy demasiado tonto para creer en mí.
Sin matar una mosca o sentir culpa por nada,
no suelo respetar las reglas -aunque las conozca todas-;
así y todo, una víbora
podrá un día morderme algún miembro
para que únicamente los puros
consigan derribarme,
echarme a un lado y taponarme alguna herida.


No voy a detener mis pasos
ni a elevar mi silencio a ninguna cumbre,
no es de una enfermedad de lo que deba curarme…

renegamos de todo
y luego nos morimos de soledad.

Cucha Sabines, mucho aprendí de dios, de ti.

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Historias de cualquier otoño
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Adicto a Lyric Storm
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©Alonso de Molina
.
.
Intento no abortar, pero huyo sobre todo del fanatismo religioso y de la hipocresía de los obispos

EL DESPERTAR

Cuadro: Draper

Soy el pedazo que habrás de arrancarle a la noche
para seguir viviendo,
soy la letra diluida en el tintero, que pugna por salir,
soy esa risa fresca con que saludas la hoja nívea.
Soy tu tirana, tu apóstol, tu miseria y tu riqueza,
soy la mujer que le sobra a la poesía,
el último resto de la masacre,
la respiración entrecortada por el cuchillo.

Soy tu poeta y poeta es un ser que se transforma en cada verso,
soy la mirada, la voz, la última esclava de occidente,
esa repetición inmensurable: tinta en mis venas, tinta en los ojos,
tinta en la lengua.
Dame tu semen, poesía, dame tu soledad para extinguirla,
hazme nacer al poema desnuda, con mi equipaje de estremecimientos
hazme hijos: palabras como huecos, palabras que inauguran el silencio.
Te amo, poesía, y no hay remedio,
ni pócima, ni ungüento para sacarme de encima el sortilegio,
las horas en tu ausencia no son horas,
porque no estás para nombrarlas.
Soy poeta, si se puede ser eso.
La página desierta estira su mano blanca
y me estrangula los silencios.

Alejandra Menassa

http://alejandramenassa.blogspot.com

Veneno

Cuando hayas vertido todo tu veneno
él acongojado se alejará sin voltear la vista
mirarás como se aleja, paso a paso
quedarás sin duda laxa y extenuada
con la boca amarga y el alma complacida

Tu cama será una cárcel eterna
tus sabanas serán un lastre tullido
poco quedará del amor en ti
morirás odiando haber odiado tanto
tus sueños serán pesadillas

Tu despertar un continuo sufrimiento
en el largo camino que te espera
porque no morirás pronto
esperarás el retorno del amor
será muy tarde, tu odio mezquino lo enterró.

Sangre de toro

"Sangre de toro"

Clara Tengonoff

Emana de la sed el torrente de tu sangre
sobre azul, sobre azabache,
a ultranza del linaje inmenso
que enardece el olor a espesura
de la víscera fugaz del corazón.

Sobre ti caen lágrimas de Marte
en un sollozo lento de amargura
que alimenta la red en que destilas
varonía hambrienta de muleta.

Creo en tu testuz, creo en tus ojos,
firmemente a tus astas mi fe entrego,
creo en la gravedad de tus pupilas,
en la solvencia de tu envergadura;
pero, ante todo, cedo idolatría
a la sajadura del espinazo
que derrama tu abolengo.

Ante ti, la arena…
ámbar que quema,
es un lecho antiguo de agonías,
soportando un olor a cinabrio
que embiste a bermellones el tiento en la mirada
y advierte de tu estirpe,
cascada de fragancias que te vierte
antes de que la muerte te halle en la hora del estoque.

Laura Gómez Recas

www.lauragomezrecas.blogspot.com

• El cuadro y el poema están expuestos en la Escuela Julián Besteiro, de Madrid, hasta el 17 de abril. Exposición de la "Asociación Versos Pintados del Café Gijón", dentro del ciclo "Poetas Vivos de España".
• Para ver la obra de Clara Tengonoff, hacer clic aquí.
  

Juegos del insomnio

…………………………………………Una voz

…………………………………………Cae sin

…………………………………………Fuerzas

…………………………………………Sin eco

…………………………………………Una luz

…………………………..Se sepulta hondo a mi costado

…………………………..Se escurre en ríos de escarlata

…………………………..Se destiñe en la sed de vinagre

…………………………………………Así sin

…………………………………………Sol voy

…………………………………………Con los

…………………………………………Bra zos

…………………………………………En cruz

…………………….A

…………………...mis

………………….horas

…………………inertes

………………..sacrifico

………………mi vida que

…………….bañada de luz

…………...arremete contra

…………todas esas .noches

…………que .pretenden talar

………..los .brotes a .mis .días

………………que corren

………………intentando

………………guardar.al

………………árbol. para

………..….que siga en pie

Mónica Angelinohttp:/ poesiafondoscuro.blogspot.com//

¿QUÉ ME IMPORTA?

Cuadro: desnudo estirado, de Fredéric Bazille

¿Qué me importan tu nombre
o el color de tus zapatos?

¿Qué me importan tu edad
o tus medallas?

¿Qué me importa la consistencia
de tus alas?

Si son sólo una excusa para amar.

Mare-Mágnum *

No logro entender este dolor que me aqueja.
No admite treguas de por medio.
Como ola de mar viene y va.



Es remolino,
lluvia,
viento y tempestad.

Un río de emociones contradictorias
fluye de mis ojos.
Y me ahogo en él.

Marisol Cragg de Mark

* Significa: Confusión (del Latín)

SOBREVOLANDO

De repente las nubes,
su algodonado manto,
su vacío total contorsionista
cubre el bazar errante de los días.
Todo queda vencido a los contrastes
al contemplar la luz atardecida
desde otro firmamento,
como si de su blanco resplandor
la nieve
que de la tarde azul de este diciembre
nace
me cediera su blanca levedad.

De repente las nubes,
su inevitable albor sobrevolando
y yo mismo pensando
ante el cristal,
evocando y sintiendo
la brevedad de un viaje de ida y vuelta,
cuando las horas pulsan
su flexibilidad desordenada.

Y es ahora que comprendo.

Viajo a merced de un dios omnipresente
sin modelar su tránsito
ni apaciguar sus ansias,
miro accidentalmente hacia el poniente
y una inquietud celebra esa distancia
que me impone la vida poco a poco,
-cada vez más despacio-,
como si no acertara a perfilar
los límites del cielo y de la tierra.

Y en ellos me introduzco
recordando cómo es que sucedió
mientras descubro que hoy nada ha pasado.


J. Borao

Ojos negros

Ojos negros que me miran
y descubren mi mirada.
Ojos negros que me penetran,
no son soles sino espadas.

Ojos negros que me observan
y me hablan sin decir nada.
Ojos negros que me silencian
pues no es en vano su callada.

Ojos negros que me llaman
sin más reclamo que su mirada.
Ojos negros que me sosiegan
aún robando mi paz enamorada.

Me roba el alma tu mirada profunda.
Me roba la voz tu mirada callada.
Me roba la paz tu mirada serena.

-SAUCE LLORÓN.

No se porqué, el sauce llorón siempre fue mi árbol preferido. Quizá porque es capaz de reconocer abiertamente que no es inmune a la vida. Quizá porque muestra sus sentimientos libremente. A veces le veo llorar de felicidad y otras de tristeza, pero en ningún momento trata de disimular su hermoso corazón. Tiene tantas hojitas como lágrimas acumuladas de sus días, pero son de un verde esmeralda insuperable y de una languidez que atrapa. Me gusta cobijarme bajo sus hojas y sentir su caricia cayendo sobre mi pecho desnudo.
Ojalá que supiera leer en estas palabras, que mi vida no sería igual si él no existiera. Porque la palmera me es demasiado inaccesible y autosuficiente. El ciprés, demasiado fúnebre y trascendente. El olivo demasiado tosco y pragmático. El naranjo, es de mil aromas pero tan fugaz …
El sauce llorón es mi espejo y el espejo de las lágrimas que todos tratamos de ocultar.

Llora este sábado. Llora este domingo. Primero por tu tristeza y después por la alegría de sentirte querido como nunca lo habías sospechado. No me cabe duda de que estas lágrimas son las que van a hacer que mañana seas bellísimo.
Sin corazón, un poeta no es nada, absolutamente nada. Y hoy quizá comprobaste que en "la red” también hay corazones, a los que posiblemente nunca les verás la cara, ni sabrás de su autentica voz -eso es lo de menos-, pero sin lugar a dudas, les importas mucho y necesitan de tí, a pesar de la distancia. Necesitan que tu sigas estando.


víctor vergara (gato)


(para una chica que lloraba este sábado y me enteré)



v.

Podría (si quisiera)

Me visto y me desvisto de mí misma.

Y me preño de sueños y renuncias..

Encallo en un mar de nubes rojas

donde crecen hacía el cielo las raíces

y las flores se abren paso bajo tierra..

.

Si consiguiera enajenar a la razón

y dejar los ojos fijos en algo inmóvil...

Crearía una poción que me desnude a la palabra

y me derrame de libertad por las entrañas

y me recorra de fractales de placer

que se desborden por el pubis..

.

Podría entonces ser cientos de vidas.

Cualquier grupo sanguíneo de siro pe.

La mujer,la amante,la hembra,la niña,la diosa.

El útero embarazado de tu nombre.

El sexo abierto a tu cetro de jade.

El corazón amarillo que alienta tu pecho.

El alma de tus versos que en forma de manada

me rompe el orificio por donde cabe un beso

y muero en su embestida...

Leni

http://elpesodelabrisa.blogspot.com/

PUERTAS ABIERTAS

(si quieres visitar mi blog, haz clic sobre el título)

Rompiendo con mi silencio
entro a esta casa
para vestir mi espíritu de sangre
indígena, mestiza, negra y blanca.

Si bien mis manos traen un deseo
sincero y sano,
¿dónde te encuentro
mujer-hombre latinoamericano?

¡Cuánto pesar, cuánta alegría dormida!
Mis sueños vuelan una vez más
hacia el sol del sur.
Siguen la huella perdida.

Como en este otro mundo
busco una casa (la mía),
el corazón me pide y me exige
que siga, que ría.



Y aunque en el espejo de mis ancestros
redefina mi ser,
ya no soy la misma
que creía ser hasta el día de ayer.

Lucho por mi identidad,
por mi liberación.
Lloro por mis fantasmas
y su desmitificación.

Hoy al unir mi vida a la tuya, hacemos historia.
Prometo no olvidar lo que soy,
lo que siempre seré:
¡Un ave migratoria!

Marisol

Este poema se lo dediqué a una asociación de mujeres latinoamericanas llamada "Xoxicuicatl e.V", ubicada en Berlín y de la cual fui co-fundadora. Soy nacida en Perú y residente en Alemania desde 1982.

Tres poemas de Carlos Castillo Quintero

"Homenaje a Miguel Ángel" - Natalia Castillo, 2009.


UNA PROMESA

Y si por un río secreto
navegan desnudos los muertos
y un barquero ciego los guía
y, como corresponde,
se queda con el cobre prensado
que los deudos ponen en los ojos
de aquellos navegantes. A ese río,
y a ese barquero
habré de enviar
el agua taciturna que amanece
en mi rostro –la carroña–
el canto maldito que insiste
y, si es necesario,
me abriré una ventana en el pecho
para que salga
lo que de sombra quede
lo que te dañe
lo que no te guste
la piel usada, el corazón y la palabra herida
habré de condenar al fúnebre destierro
con una bolsa de monedas
de oro puro que gratifique
el triste adiós que desteje ese río
y la incesante noche del ciego.


REINO DE ESTE MUNDO

Alguien dijo que en Stuttgart
vive una princesa
y pienso que Stuttgart
debe ser una ciudad bonita
en donde seguramente habrá un río
y un bosque
y adolescentes que tomados de la mano
se dejan tentar
por el agua que baja cantando
y aviones de papel aluminio
que cruzan el cielo
y dejan una estela de humo blanco
y una música que viene
no se sabe de dónde
y que conoce el camino del río.
Y quizá en Stuttgart no haya río
y los adolescentes que allí viven
amen la ceniza
y los aviones que crucen su cielo
sólo sean el transporte de la muerte que vuela
y su música un réquiem.
Pero si en Stuttgart
vive una princesa (eso dijo alguien)
esa ciudad tiene que ser bonita
como ésta en la que el día declina
en donde vive mi princesa
y su paraíso.


CANTO DEL DESTERRADO

El crepúsculo herido sobre el asfalto.
La noche sometida a la desolación de las horas.
La cabeza del guillotinado
sonriente en una estaca.
Y mis pasos perdidos en el dédalo de la melancolía.

Espérame desnuda
Entre los alacranes,
dejó escrito el asesino de Merlín: única huella
en el camino hacia el huerto.
Ensalmo,
conjuro
que me conduce a tu nombre.
Espérame desnuda
Entre los alacranes,
para que el ángel retire su espada
y esta vez,
el amor y la vida sean para siempre.

(De: "Sin el azul del día" - Ediciones CEAB, 2008)

Derechos reservados
© Carlos Castillo Quintero

MUNDOS

.
Todos los mundos se encuentran en ti.

Esas mágicas noches de julio,

donde el tiempo se detuvo un instante

en las caricias lentísimas del mar

y en las aceras

de una ciudad cada vez más triste,

cuyas calles recorrí en otro tiempo

con la avidez del que busca lo imposible.

Ahora desde la lejanía las contemplo

desde esta otra ciudad cada vez

más mía,

llena de la luz de los momentos felices.

En tus brazos me reencuentro

con mi soledad y mis verdades,

y descubro

que en ti todos los mundos se encuentran.


Del libro Transparencias, Devenir, Madrid 2002

.

Ricardo Fernández

EL VERDADERO VIAJE

Alonso, gracias por tu permiso para publicar este poema. Para mí es una joya de la poesía internacional de todos los tiempos, como lo son el Altazor de Huidobro, Licantropía contemporánea de Aragon, Union libre de Breton, El transiveriano de Blaise Cendrars, A los hombres Futuros de Bertolt Brecht, Conversación con el inspector fiscal sobre poesía de Maiakovsky, Tus manos y la mentira, de Nazim Hikmet, Variaciones sobre el tiempo de Olga Orozco, El discurso de Eva, de Carilda Oliver Labra, Santa Escolástica de Rosalia de Castro, y un largo etc, que tampoco es tan largo.

Cuadro: Ícaro en el laberinto. De Salvador Dalí

¡Cuidado! ¡Cuidado!
estamos a punto de naufragar.
Os habéis creído,
que en trasatlántico poderoso navegábamos
y sin embargo os digo: mi vida es una pequeña balsa enamorada.
Veo surgir, es cierto, entre las sombras,
una luz que nadie apagará.
Formada de versos y perfumes como vientos insondables,
como una catarata de carne abandonada,
que por fin encuentra su reinado.
Reinado de nubes,
de antiguas fragancias y de fragancias inconcebibles.
Pequeñas balsas enamoradas siempre a punto de naufragar.
Por ahora, toda pasión será remar,
hasta alcanzar el poema en ese movimiento.
Después, algún día, tendréis,
en vuestra pequeña balsa enamorada vuestros grandes amores.
Remad, hasta quedar sin fuerzas y ahí, comprenderéis el motivo de
mi pasión.
Iremos por los más bellos ríos y con el tiempo,
nos animaremos a los grandes océanos,
a la belleza de las borrascas plenas en el mar
y siempre, iremos temerosos de desaparecer,
pequeños, en esa inmensidad que nos rodea.
Saber nadar o ser grandiosos, no servirá de nada,
para llegar, tendremos que mantener la balsa a flote
y nosotros mantenernos encima de la balsa.
Eso, todo el misterio.
Un día la balsa se partirá en mil fragmentos
y cada uno,
tendrá que aprender a sostenerse en pequeños maderos.
Si es posible el poema es posible la vida.
Remad, agonizad remando,
hasta sentir que solo es imposible.
Quedad sin fuerzas,
mirad cómo otros reman y yo mismo remo,
con las manos ensangrentadas por el esfuerzo,
sin descansar, hasta encontrar en ese movimiento el poema.
Y cada uno tendrá su pequeña balsa enamorada.
Dueño de su vida y de su muerte,
puede tenderse en la balsa para siempre,
no remar más y dejar que las aguas lo lleven por doquier.
Y algún otro, remando desesperadamente, al verlo,
escribirá un poema.
Remar en cualquier dirección tampoco sirve.
La tierra que promete la poesía siempre es la misma.
Se llega o no se llega.
Ella necesita reyes, centauros,
sólo se deja sembrar por revolucionarios y fanáticos,
por hombres que en su tierra,
construyen su casa y su familia, sus grandes ilusiones.
El que repita lo hecho jamás la encontrará.
Remad para llegar a esa tierra como nadie ha remado
y os serán ofrecidos a vuestra llegada,
manjares que no fueron ofrecidos a nadie.
Y en las noches de desilusión,
cuando nada es posible en esa oscuridad,
pedid a los mayores que os cuenten,
de los grandes navegantes, sus antiguas hazañas,
en pequeños barquitos de papel.
Cada trecho recorrido tendrá sus peligros.
Nada será fácil para el poeta.
Vendrá el amor y habrá que enamorarse,
hasta sentir en la carne el último dolor.
Y al llegar a ese lugar,
habrá que enamorarse todavía más,
hasta sentir que la carne temblando es un poema.
Y así llegará la inolvidable noche, el día,
donde por un instante esa pasión será la poesía.
Frente a la duda no dejar de remar.
Tomar en nuestros brazos,
fortalecidos como garras por la crueldad del ejercicio,
a la persona amada y seguir remando,
si es necesario con los dientes.
Con el tiempo ella, también, hará ejercicio con nosotros.
Después de a dos, de a tres, de a todos,
rota la inmensidad de lo único,
vendrá la muerte.
Y no valdrá ninguna valentía,
porque ella se jacta de haber matado,
a todos los valientes en el primer encuentro.
Y tampoco valdrá ninguna cobardía,
porque ella mata todo lo que huye.
Para encontrarse con la muerte, se necesita,
haber aprendido algo del amor:
Ni huir. Ni arremeter contra nada.
Aprender a conversar tranquilamente, eso enseña el amor.
Cuando ella se acerque y venga por nosotros,
con su mirada inmensa como ella misma es inmensa,
dejarla acercar hasta que escuche,
nuestra respiración entrecortada por el encuentro.
Y ella, enternecida como es su costumbre,
nos tenderá la mano,
para que acompañemos a vuestra majestad,
al inmutable reino del silencio.
Ahí, cuando entregarse es lo más fácil, mirarla,
-en los ojos la inmensidad que le pertenece-
y decirle entre dientes:
Amada muerte, mi enamorada,
escribiré tu nombre en todas las paredes,
besaré sin temor tus labios,
como nunca ningún hombre lo ha hecho y te amaré,
verás, entre la sangre,
en las grandes catástrofes y también, te amaré,
cuando un blanco capullo reine en tu corazón.
La gran emoción que recorre su gran manto negro,
por encontrarse de golpe en un poema,
hace de la muerte una mujer.
Ella también terminará remando tranquilamente hasta la orilla
y compartirá mi pan y mis amores
y volará por las noches para cobijar en su seno,
a los que ya dejaron de remar y volverá,
para encontrarse conmigo y contarme sus hazañas.
Como si cada vez fuera la primera,
volveré a respirar como respiran los atletas
y por haberlo aprendido de ella,
la miraré enternecido y le diré:
Mi muerte enamorada y ella,
será feliz.



Después hay que seguir remando.
Ya nos preguntarán y nosotros diremos:
hemos estado con el amor y hemos estado, también, con la muerte.
Al principio no nos creerán,
dirán que para el hombre es imposible.
Nos pedirán pruebas,
nosotros les mostraremos como si les mostrásemos el cielo,
algunos poemas y conseguiremos con ese gesto,
que llegue hasta nosotros el tiempo de la burla.
Grandes embarcaciones que nada buscan,
-porque creen tener-pasarán una y otra vez a nuestro lado,
tratando de hundir con sus juegos,
nuestra pequeña balsa enamorada.
Nos llamarán desde sus lujosas embarcaciones,
con los nombres con los que se nombran los desperdicios.
Poetas. Locos. Asesinos.
Y en la algarabía estúpida de sus juegos,
todo será posible.
Nos tirarán algunas piedras
y se dirán,
nada los ofende y enfurecidos,
nos gritarán: Pelead ¡cobardes! defendeos.
Y después de mil veces y otras mil,
con los ojos desorbitados por el cansancio
y también por la sorpresa de ver,
nuestra pequeña balsa enamorada siguiendo su camino
y nosotros, tranquilamente, sobre ella, remando.
Después de haber atravesado ilesos el camino de la burla,
vendrá, os aseguro, el tiempo del oro.
Ellos, aburridos de sus propias risas,
querrán jugar a nuestro juego.
¿Cuánto cuesta esa madera a punto de pudrirse
que usáis de embarcación? y ¿cuánto vuestra vida?
¿cuánto esas viejas cartas de navegación?
y ¿cuánto esos poemas?
Cuestan, señor, lo que le cuesta a un hombre,
dejar de pertenecerse y entregarse al poema.
¿cuánto dinero cuesta eso?
Todo y ninguno.
tal vez su propia vida, acaso.
¿cuánto dinero cuesta mi vida, entonces?
Todo y ninguno. Su vida son palabras como todas las vida
y eso, tengo entendido, vale nada.
y ¿cuánto dinero cuesta pensar así?
Todo y ninguno. Más bien hay que sumergirse,
remar y no esperar nada.
Eso cuesta.
Sumergirse y no esperar nada, en las tinieblas,
hacia otra oscuridad mayor, el poema.
Una vez enamorados el amor y la muerte
y rechazados el oro y la burla por impuros,
vendrá y de ninguna parte,
-porque ella vivió siempre en nosotros-la locura.
El peor de todos los estrechos,
surge imprevista,
por ser ley de su destino, la sorpresa.
Y no viene por ninguna pelea,
porque trae el deseo de trabar amistad con el poeta.
Y cuando llega nos dice entre susurros,
que su mundo y el mundo de la poesía,
son el mismo mundo.
Frente a la duda hay que seguir remando.
Informe, se deja moldear por nuestras palabras,
y al tiempo ella, también, tiene su grandeza.
Yo soy del amor, nos dice, ese desenfreno
y la pasión eterna de la muerte.
Tengo por costumbre despreciar el oro,
y sin embargo,
las ansias por matar que generan sus leyes,
están intoxicadas de locura.
Ahí, ella y la poesía se parecen.
A instantes de juntarse en nuestra mirada,
como si fuesen una sola cosa,
la poesía, vieja loba de mar,
rema un trecho con nosotros para mostrarnos,
que la locura, desde que llegó,
permanece en el mismo rincón de la pequeña balsa,
sin remar, recordando todo el tiempo su pasado.
Contentos de haber comprendido la diferencia,
encerramos a la locura en un poema
y seguimos remando hasta que un día,
convencidos de su torpeza para la navegación,
se la entregamos al amor y a la muerte,
para que la locura, aprenda a volar.

Miguel Oscar Menassa

ENCUENTRO

El inmenso azul que te acaricia,
ese irónico serpentín descontrolado,
acurruca mi ilusión en su regazo
sin más blasón ni más candado.

Juguetea con la espuma
y descansa entre tus brazos
mientras onduláis, los dos, muy despacio.

Vaivén de sueños que me enamoran,
cautivo soy de tanta armonía,
incansable te contemplo,
no rompas el ensueño.

Te alzas sobre las aguas levantando vuelo,
suave, sin violencia, sin miedo,
para descender a sus profundidades.

¡Por un instante te pierdo!,
¿acaso no es el encanto eterno?

Pero emerges sonriente
a la luz que te sorprende,
ya mojada entera
con sabor a sal,
donde sano las heridas
de mis atardeceres.

Tu inocencia me mira
con ojos de niña
invitándome a la orilla,
me niego como quien niega la vida,
quieto, pausado, sin prisa,
esperando le sorprenda
con otra maravilla.

En cada momento
perpetúa para siempre
la simplicidad de aquel encuentro.