Soñaba cada noche que morías conmigo

Te habías postrado.

Sí, te habías caído
con los pies humillados, los zapatos ausentes
y el rojo del momento pregonando lujuria.

Tus máscaras
consiguieron mudar la mesura y el juicio,
en tanto que mis manos
aplacaron por fin el apetito atroz de la impudicia:

...las vértebras marcadas,
......y tus blancos relieves
.........profundamente mudos,
...........profundamente devorados.

Un rumor de sirenas sin ocultar la lluvia
alejaba los gritos de su propia semilla,
protegiendo los vidrios de la incierta locura
de dos bocas enfermas de lascivia;


sin apreciar el alto y ancho de los anhelos,
aún no sé,
cuántos ángeles cayeron en tus risas,
cuántos eternamente aplazaron sus juicios
o cuántos vértigos salvaron los naufragios.


Desde el tórrido apremio del deseo,
sin una lluvia, sin un diluvio,
tu vagina imprudente derramada en arrestos
construía un orgasmo apagando los miedos;
renovando el origen, las obedientes cúpulas
dirigieron mi mente a las metas de tu cuerpo,
esos obtusos ángulos que aligeran sus líneas,
imaginarios nidos incendiándolo todo,
calcinándolo todo.

Y en tu pecho fulgente un agitar de perlas
inflamado de inciensos alumbraba los ciclos;

amarrado a tus huesos,
soñaba cada noche que morías conmigo.

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Historias de cualquier otoño

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Adicto a Lyric Storm

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Imagen: Adán y Eva de Lucas Cranach el Viejo
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