Dos años despues sigue tu voz ceñida al mar

Dos años despues sigue tu voz ceñida al mar,

como el velero que liberó tus sueños

la noche fue nacíendose en ti

colmada de cadencias y pentagramas blancos.

A Blanca Sandino, dos años despues de su partida el 23/05/2009

,

Mulhacén o cualquier otra cima en la montaña

La energía y sus flujos a través de la tierra se mueven hacia nuestro cuerpo
y desde nuestro cuerpo hacia la tierra como un todo inseparable,
como la sangre, el aire, el agua,….
Pero la tierra observa sin preguntarnos nada,
solamente nos llama o nos escupe
para dejar a nuestra suerte al futuro expectante:
un crack, un estallido directo a la causalidad,
al efecto directo de nuestras acciones,
karma y nirvana, samsara eternal.

Pero no pienses, ahora no pienses,

siente y observa la belleza de no pensar en nada.

El día no establece la prudencia cuando la nieve alcanza el vacío
y la llanura alaba el prominente blanco de los vértices.
Se derritió la escarcha sobre mi pelo ansioso
con la mirada hambrienta clavada en la quietud de los heleros.
Hay un lenguaje sordo perdido en lo insondable.
Tan solo somos superficie acomodada en la envoltura,
en la corteza que creemos que es la vida.
Y no sabemos nada del mundo y sus misterios.


Me persigue la mar abriendo cicatrices que apuntan al sur.
Pero no lloraré a un paraíso en otro paraíso.
No puedo reinventarme un sol ni culpar a la luna por la huida del fuego.
¿Qué hueco, qué oquedad toca un nocturno con los silbidos del viento?
¿Acaso no concurre en las alturas el oblicuo borrón de los labios que proclama el océano?
Para cumplir su ciclo, desde el mar y la nube, el agua se alza sobre vías y barrancos
como una hoja transparente para purificar la vida y ser paz para el hombre.

(Buscándome las huellas presentí tus secretos, las piedras y cenizas que albergaron tus siglos, tus surcos y colores, quería mirar la luz sobre tu cara, Mulhacén. No acudieron a mí la agudeza del pájaro ni los cuerpos amantes para salvar la incertidumbre. Los hilos de la nieve y mis pies fueron tan frágiles como un pueblo dormido ante el fragor de los volcanes. Como el dolor, la cumbre es transitable, pero como el soldado que regresa a la guerra los huesos sienten vértigo sobre el peñón magnético, es como una batalla que te intimida y atrae).

Sin paraísos que acoger
¿quién podría caminar sin estos fuegos
por las delgadas capas de los sueños?
La cima es solo un punto en la distancia,
una canción desentonada y fría en un lugar perdido en lo más alto de la nada.

Pero tejidos a la bruma renacieron los símbolos,
la montaña giró hacia nosotros
y en un frío absolutamente hermoso
mis pasos en la nieve se crecieron.

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Cuenta la leyenda que el rey moro Mulay Hasan, uno de los últimos reyes del Reino de Granada, por los cristianos llamado Muley Hacén, hastiado del trato con las personas que lo rodeaban, entre estas, su propia esposa Aixa y su hijo Boabdil que capitanearon una rebelión contra él, ordenó que a su muerte, para estar cerca del cielo y alejado de la gente, fuese enterrado en el lugar más alto e inaccesible de su reino. Del nombre de este rey nazarí proviene el nombre de la cumbre más alta de la península ibérica: Mulhacén, 3.479m.

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Dedicado a todos los amantes de la montaña y de manera muy especial a mis compañeros de expedición: Pilar, María del Mar y Luis.
Mención especial a Charo y Carmen del Refugio Poqueira que nos dieron todo tipo de información y facilidades además de una cena y un trato exquisitos.

Alonso de Molina
© Textos e imagen propiedad del autor
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Algunas imágenes
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Maldiciones del lado de la sombra, nuevo trabajo de Marian Raméntol y Cesc Fortuny i Fabré

"Maldiciones del lado de la sombra"

Género: Poesía.

La Náusea Audiolibros

Formato: Audiolibro-objeto.

Particulariades: Perfumados. Edición numerada.

Contiene 16 poemas con composición musical exclusiva, 

autoría de Marián Raméntol & Cesc Fortuny i Fabré.

 

 

Más allá del Audiolibro, tócalo, huélelo.

En nuestros trabajos es importante el uso de la tecnología, la consecución de una calidad de sonido impecable, la composición musical única para cada pieza, apostamos por un trabajo global de última generación, pero, vamos mucho más allá del concepto actual de un audio libro. Nosotros recuperamos la tradición de la confección artesanal, desde la manufactura hasta el diseño gráfico, cada volumen es único y ha sido tratado de forma individual, cada ejemplar conforma un libro-objeto, tiene su propia impronta y es irrepetible. Las ediciones son de corta tirada y están numeradas.

Para escuchar dos de los poemas incluidos en el trabajo, visitad la revista El Humo

¿ A QUÉ HUELE EL AMOR ?

Puede oler a la flor de la violeta ,
o al toque mágico de una rosa ,
al incienso que transporta el lado más elegante de la mujer
o a esas flores delicadas como un beso .
El amor tiene la fragancia de ese duende que se deposita en el alma,
esa implicación del recuerdo ,
el amor , son esas manos perfumistas que alimenta nuestros sentidos,
el ingrediente sofisticado de los deseos que describen con su técnica lo exótico de un cuerpo .
Posee ese halo que da la serenidad ,
como la montaña que atraviesa un bosque de abetos pisando resinas de incienso y mirra volatilizándose en un el cielo azul ,
domina el algodonoso blanco de los almizcles ,
el amor , es seda estampada en un campo de almendros
y tilos en flor adornado con el toque sensual del musc blanco .
El amor,
es ese olor a jazmín de sambac matizado en una caricia de jengibre ,
el esbozo de una golosa sonrisa cuando ojea páginas de recuerdos ,
diría , que el amor ,
es esa fragante creación
capaz de alimentar cada uno de nuestros sentidos .
El amor ,
es el blanco rosáceo del tiempo ,
en una caricia implícita y un toque de serenidad .

José Manuel Acosta

CUANDO LLEGUEMOS A VIEJOS

Algún día , más cercano de lo que creemos, llegaré a viejo, mis manos serán tan pretenciosas en busca de una caricia como mis labios de un beso. Quizás sólo me queden recuerdos en una maltrecha memoria que no dignifique los momentos vividos y es que, tendré tantas arrugas en los parpados que cerrarán mis ojos pero no mis heridas.
Algún día, de esos tantos que me faltarán , veré la ciega felicidad cruzarse de brazos a su antojo, y yo, con nostalgia , me retorceré en los sentimientos que se esfuman con los años .
No quisiera alinear las lágrimas cuando el dolor camine tan despacio como yo, y que no se me atragante el sufrimiento quedando inmóvil en mi garganta, porque no me quedarán fuerzas para gritarle al mundo mi desesperación.
Me veo , pintando la silueta de mi esposa mientras mis palabras se suicidan en su mirada que buscan los años jóvenes donde nuestros hijos, alzaban el triunfo de las sonrisas porque la felicidad, aunque efímera, nos visitaba de vez en cuando.
Y así, cogido de su mano observaré la torpeza sin perseguir reproches que siempre fueron tan inútiles como olvidar los te quieros, espero para entonces devolverle la paciencia que tantas veces le hice perder como también espero germinar de gratitud , los abrazos de mis hijos que construían latidos en el alma y sin apenas darme cuenta, habré pasado a hurtadillas por los días que ahora se consumen mudos
en el epitafio de algún ciprés que se lamenta en versos…….


CUANDO LLEGUEMOS A VIEJOS
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Apoyaré mis años
en desengaños arrugados ,
en la consonante
de tus ojos ,
y esparciendo mis versos
por tu boca
esquivaré mi difunta
palabra .
Receloso en la seda
de tus manos ,
de tus pies hermosos
y del guardián de tu pecho ,
iré a buscar
los mirlos blancos
de tus cabellos .
Tus ojos
de arrayán brabántico
inestable ,
son barrocos pliegues
de lozanos mayos ,
y no dejaremos preguntas
anegándose
en el suburbio silencioso
de las almas ,
porque ya
no necesitaremos del tiempo
esa respuesta
cuando dancemos
en soledades .


José Manuel Acosta….ALMA 42

PRIMERO DE MAYO, DíA INTERNACIONAL DEL TRABAJO

VIVA EL TRABAJO, Y CON ÉL, EL OBRERO.

Como perlas que en torno a una minúscula piedra
por acúmulos de nácar van gestándose,
pero su corazón es siempre simple, roca sencilla.

Así es el trabajador que va creciendo,
con su trabajo accede a bienes materiales,
pero su corazón, como cantaba Felipe, no es de piedra
de iglesia, sino de canto rodado del camino.

De clase no se cambia, aunque uno crezca,
es como raza, piel, es como el músculo que
se repliega en la sístole y en diástole se ensancha.

La sangre obrera se expande por los ríos de sus venas,
el sudor generado en la tarea es el caldo en que germina.
La generosidad y la poesía, van tallando su rostro ciudadano.

Martillo, hoz y pluma, materiales que hacen la libertad futura,
Carlos Marx, en tu verbo, nace el obrero venidero.
Altos hornos tus textos, donde la letra hace al trabajo y al hombre.

Alejandra Menassa de Lucia