¿Hasta cuando mi boca programada?

Ni siquiera el conjuro
logró eximir al desnudado pájaro
de su jaula vencida;

una vez más giró hacia mí
al regreso del viento
cuando buscaba en la calma
la mueca amable de la vida;
mi boca, sin saber qué decir
tragó un nombre al encuentro de la lengua.

Pudo ser la oración
de los dientes clavados en la sombra
o un quebrado reloj sin calendarios,
pero yo vengo desde el borde de un soplo
al azul de unos labios
donde juré absolver mis huesos prisioneros.

Ya no puedo esperar que regrese la vida
mientras mi cuerpo escarba un bosque perdido entre montañas,

se quemaron mis labios en apagados cirios
y en mis dudas lactaron las sarcásticas nieblas.

Poco me ofreció el cielo por tantísimas horas
que errante arremetí contra él.
Podré cerrar los ojos y encendiendo la llama
trazar un corazón que levante los brazos
para ceñirse al fuego.

¿Me imaginas alzado a mi alma,
si quemado en mis líneas se me abrasan los tiempos?

¿A dónde iré sin oleajes?

Me imaginas ahogado en mí mismo
sin pájaros colmados bailando en mis pupilas?


¿Hasta cuando mi boca programada?

mi idioma, mi lenguaje.



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Historias de cualquier otoño
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Adicto a Lyric Storm
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©Alonso de Molina
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"siete mil veces he muerto
y estoy risueño como en el primer día"
J. Sabines