Escultura de Bernini: Rapto de Persephone a manos de Plutón.
De la pulverización de una rosa,
del reverso de la piel de los ángeles,
de multiplicar mi aliento por tu saliva,
mi sudor por tu sexo, mis manos, mis manos…
por tu increíble gesto cuando tocas el cielo.
De eso, de eso quiero…
De la fotosíntesis del deseo,
de tu cuerpo haciendo saltar mis alarmas de incendio,
de tu mirada, que es dulce cuando dulce
y sexo cuando sexo…
De eso, de eso quiero…
De dinamitar prejuicios, derribar barreras,
derrocar a todos los reyes de la pena,
de ese leopardo rojo que anda suelto en tus venas,
de las palabras que derriten cadenas,
de eso, de eso quiero…
El amor, el amor… no se puede otra cosa que hacerlo.
del reverso de la piel de los ángeles,
de multiplicar mi aliento por tu saliva,
mi sudor por tu sexo, mis manos, mis manos…
por tu increíble gesto cuando tocas el cielo.
De eso, de eso quiero…
De la fotosíntesis del deseo,
de tu cuerpo haciendo saltar mis alarmas de incendio,
de tu mirada, que es dulce cuando dulce
y sexo cuando sexo…
De eso, de eso quiero…
De dinamitar prejuicios, derribar barreras,
derrocar a todos los reyes de la pena,
de ese leopardo rojo que anda suelto en tus venas,
de las palabras que derriten cadenas,
de eso, de eso quiero…
El amor, el amor… no se puede otra cosa que hacerlo.
14 comentarios:
Ahh esa imagen me mata, tenía un poema con ése mismo enfoque, y del poema qué decir, sabes que me encanta el erotismo poético, es un poema precioso, sí que hace saltar las alarmas sí Alejandra, un beso
El amor hecho carne y deseo. Hermosa combinación ayudada con tus letras.
Un cordial saludo desde Berlín.
Gracias Sara, que tú lo convalides como un poema erótico, es para mí un honor, después de haber leído los tuyos.
Un abrazo
Gracias Marisol, el amor hecho carne, en el poema, un abrazo desde Madrid
Cierto, el amor no se puede dejar d ehacerlo...en carne en alma en todo y por todos los costados. El amor revive, renace cada vez que lo hacemos verbo.
Un abrazo excelente poema, me encantó.
Gracias Antonietta, he leído en Bohemia algun poema tuyo, me gusta como escribes.
Un saludo
Alejandra
Sí! así, bueniiísssssssimo!
Graaaaaaaaaaacias Mónica, Besosssssss
Ehhhhhhhhhhhhhh, Alejandra, yo también quiero ASÍIIIIIIIIIIIIII...!!!!!!!!
Entre vos y Sara, nos hacen subir las hormonas, chicas, y con qué nivel de letras...
Besotes, poeta!
Gracias Bibiana. Ahora que todo está en baja con tanta crisis, mejor será que suba algo ¿no?
Un beso, poeta.
"que es dulce cuando dulce y sexo cuando sexo..."
Genial, Alejandra.
Laura
Gracias Laura.
Un abrazo
¿Y a qué lo escribes? Y el Verso se hizo Coito, o el Coito Verso... Y habitó entre nosotros.
Se hace con pluma, con tirantes, tirabuzones, pene-vagina, vagina a secas (lo malo es que fuere "vagina seca"; pero ¿qué remedio? Vaginesil. Hasta la tele lo hace: Verso-Sexo, Versus-Escribo, Versus-Miami-Versace) ¡Puta madre lo escrito! ¿O está prohibido decir "puta madre", sea un taco sin tacones ni sexus, ni nexus, ni versus-versace, y no está prohibido versar sobre el sexo, si dícese verso, novela, versiones...incluso con pluma recién del armario sacada, digo del plumero? ¡Qué injusticia!
Sépase que todo nació del taco, que, por cierto, jamás usó tacones; no es que no le dejaran al taco usarlos, es que no les dejaron usarlos, ellas a sí mismas no se lo permitieron, las de los tacones -en verso o en prosa- Todo lenguaje nacido de su madre rudeza natura, ¿y ahora es contranatura usarlos, sólo Cela tuvo derechos, de tantos tacones y tantos tacos que le lamieron el culo, y le lamen, a lo ancho de la estúpida geografía del idioma?
Esta que margináis, queridos, queridas, ¿por usarse de tacos no tacones, tampoco siempre, de vez en cuando, por usarse de esas lesbianas plumas que no se casan ni con los armarios, no los plumeros, ni fregaderos, ni otras consultas profesionales, que las contienen... o expulsan?
Habito entre vosotr@s, más que os pese... Más me pesa a mí. Y además comento.
"Dulce cuando dulce y sexo cuando sexo"...
Adivinanza. ¡¿Puede ser una flauta afinada a palillo de tambor?! ...¿O Bartolo tenía una flauta con un agujero solo y Fermina gabardina pues el babas que soplaba, sólo babas? ¡Melodía!, Afinador. Para escribir poesía, POESIS, de la sin i acentuada y con mayúsculas, hay que salirse del psicoanálisis: esa estafa. Un psicoanálisis que siempre vio culos en todo o confundió a las mujeres con sombreros, pues el pene se lo demandaba, el pene mal empleado en vagina cuando se ensoñaba anos vírgenes, cual Freud mientras dormitaba en sus consultas o arrojaba por las escaleras de su piso a las mujeres de los "amigos" a los que no se atrevía a llamar o conocer por sus verdaderos nombres de "amados"... fuese analmente. Lo de asnalmente sólo lo dejaba cuando mutilaba mentalmente a toda mujer (también varón) que por sus manos pasaba, no sólo el famoso caso de la lesbiana, que hubiese dado para una novela romántica de no haberlo torpedeado él... o pedorreado. Aunque así hablan muchos aspirantes a Parnasos que hacen psico-anal-ogía creyéndose que literatura, al contrario de lo que dijo Papini con ironía de Freud: "Ese que convirtió la ciencia en literatura"... Y además barata. Termino yo de ironizar por Papini.
El amor hay que hacerlo.Sin duda.
Pero que creo que el amor es el todo.Creo que lo mas importante es sentirlo desde el todo.
Estoy segura de que no por hacerlo amas mas.
(Siendo yo así de rarita..jejeje).
Y a mi que me mola haber conocido a una psicoanalista -poeta¡¡¡
Es una mezcla explosiva.Diferente y valiente.
Un beso linda
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