jueves, 13 de junio de 2013

13 junio. Aniversario del nacimiento de Fernando Pessoa




El poeta es un fingidor que finge constantemente, 
que hasta finge que es dolor, el dolor que en verdad siente.
Y, en el dolor que han leído, a leer sus lectores vienen, 
no los dos que él ha tenido, sino sólo el que no tiene.
Y así en la vida se mete, distrayendo a la razón, 
y gira, el tren de juguete que se llama el corazón.

Sabré, príncipe mendigo,
Coger, con la buena gente,
Entre el ondear del trigo
La amapola inteligente


Llueve en silencio, que esta lluvia es muda
y no hace ruido sino con sosiego.
El cielo duerme. Cuando el alma es viuda
de algo que ignora, el sentimiento es ciego.
Llueve. De mí (de este que soy) reniego...

Tan dulce es esta lluvia de escuchar
(no parece de nubes) que parece
que no es lluvia, mas sólo un susurrar 
que a sí mismo se olvida cuando crece.
Llueve. Nada apetece...

No pasa el viento, cielo no hay que sienta.
Llueve lejana e indistintamente,
como una cosa cierta que nos mienta,
como un deseo grande que nos miente.
Llueve. Nada en mí siente...

Fernando Pessoa
Portugal 13 junio 1888 - 30 noviembre 1935
 

1 comentario:

Irhene Herz dijo...

Me declaro de la estirpe
de Pessoa, pertenezco a su círculo, me lo dice su poesía,
su múltiple visión del universo,
su pluralidad.
http://delcultodeloslibros.blogspot.com/2013/10/nocturno.html