LA PERFECCIÓN DEL CÍRCULO TAMBIÉN SE ENCUENTRA EN LOS CUBOS DE BASURA

Yo vivo allí donde no hay lugar para estar vivo,
donde al espacio se le reza,
con la desnuda esperanza
de alargar un centímetro más la luz erecta,
y darle un final menos atroz a la fotografía.

Miento.
Yo vivo allí donde la escalera nace de mis ojos
con una mano fuera del frío, y los pies hundidos
en mis pesadillas de ámbar y cicutas.

No, no es del todo cierto.
Yo vivo en el último vagón
donde las marionetas tienen ojos
y ven como cae la lluvia
sobre el sexo de los náufragos,
abandonados de palabras,
huecos, transparentes.

Tampoco, no es así, no.
Yo vivo allí donde la perfección del círculo
también se encuentra el los cubos de basura.

Ahora sí.